Tharik Reis

Overcome

2010-02-10T07:11:00.000-08:00

I didn’t know where she was going, I was only taking a walk around and we met totally by chance. I hadn’t seen her in a long time and can’t tell the vision of that blonde hair and skinny body dressed up in a blue dress that matched with her eyes made me happy. Actually, her image seemed to be the one of a charming ghost that looked beautiful wearing red lipstick but exuded danger. We both coincided to take the same path between the trees with a width that made us walk side by side and obliged me to say something. On my right side I had a fence made of old trunks and on her left side some small brown chalets that looked pretty similar. At our first steps she started giving me some tricky looks indicating that she knew exactly what was going on inside me and was waiting for me to talk, I had to show myself brave so I won the fear and finally spoke.

“When I talk to you I’ve got the feeling that the world is gonna end.”

“How does it work?” she asked after a soft laugh.

“Well, I don’t know much… it’s just like this. That’s why I always hesitate on talking to you.”

“Is it so wrong to talk to me? The end of the world will be a punishment because you broke that equilibrium rule of being quite?”

“No! It’s very nice to talk to you, I just think that if I make any slide it’ll cause an end to the world.”

“You are pretty weird, huh?”

I just nodded and we kept walking in silence and I could feel an odd feeling on my stomach and a tingle. The road where we were never seemed to end and there were some pretty dark clouds ahead of us indicating a storm. I should have asked where she was going or anything like this but before I could overcome the nausea I felt everytime I thought about talking to her she broke the silence.

“And when you think about the end of the world, what do you feel?”

“Fear. A cold dar fear that starts in my stomach and then go climbing my spine all the way up until my heart, where it sticks its claws..”

“Aw, it must be awful, isn’t it?”

I could tell from her voice that she really meant it and I couldn’t understand myself for doubting the goodness of such a lovely girl.

“Much worse than you think. It’s strong and unexplainable and scares the hell out of me.”

“Gosh, I guess you just don’t wanna talk about this, sorry!”

Was she faking it or was it I that had let my confidence and part of my sense fall in the middle of this nothingness inside? It was more likely to be me because I could feel my mind slipping away everytime I heard a noise and mistook it with a mortal threat.

“Not really, no… it’s already grasping my mind and sinking me down.”

“Look, it’s getting dark and I’m the one who’s going to get scared if you keep saying things like this! Could you please stop? You really don’t want to bear a hysterical girl.”

“You’re definitely right haha”

The words just came from mouth without any previous thinking.

“But, huh… you meant you don’t mind talking about this end of the world stuff? Sorry, you said it was linked to me and I can’t help asking about such a feeling.”

“Go ahead while we have the time.”

As soon as this narrow path ended I’d probably run away from her and never look back, so she had to ask quickly everything she wanted to know.

“Ok… what does it look like?”

“What do you mean?”

“Is it explosions everywhere like a war or people starving or dying from dehydration…?”

“None of this… actually, I can see no other people.”

“Describe it to me, please.”

It hurt just to have that thought but a greater impulse caused by her gentle voice made it impossible not to talk about it. If I knew that my words would become true I’d have found a way to keep my mouth shut, but the lateness of this thought wasn’t any helpful once the sky was already changing its color. Right above me it was clean and bloody red and further in the horizon were some clouds smoky black. I still could feel her presence but everywhere I looked except to the sky I couldn’t see a thing, it was the scariest darkness I had ever seen. My mouth kept letting those cursed words go out of my mouth like an unstoppable train and right above me some dark leafless branches emerged from darkness and pierced through the red sky just like the fear was doing to my heart. I screamed her name once twice forever until I felt my throat had gotten hoarse but all this time I knew that even if my hands had ears they’d never listen because the wind was buzzing louder than everything else. I shrank prostrated on the floor with eyes shut tight and an evil laughter started echoing around. When I thought I couldn’t take it anymore that my head and my belly would explode due to the immense fear I started shouting atthe top of my lungs I don’t wanna be alone I don’t wanna be alone I don’t wanna be alone and when I had lost all my strength to even breath I opened my eyes from agony.

Everything shook and I felt as if I were drowning on my own scream and after seconds being punched everywhere from what I couldn’t tell I found myself standing and sweating cold in front of a lake. The sky was the purest blue with a few white clouds and the wind wasn’t strong and she had her left had on my face and scared eyes gushing tears staring at me.

“Are you ok?” She asked.

“Yeah, I guess so… the worst is over, isn’t it? The world is over, isn’t it? What happened?”

Now her hair was dark but somewhat red because of the sun and her eyes were dark brown and much more trustable but after what I had just gone through this metamorphosis did me nothing.

“The worst, yeah… the world, well, I don’t think so. You started telling me your vision of the end of the world and when we got here you started screaming and threw yourself on the ground and… and.. it all got crazy.” She said sobbing.

“Wow, sorry for it all, it really wasn’t my intention I jus’… lost control.”

“It’s ok. You really scared me but I could tell it wasn’t your fault, so I highly recommend you to go look for some mental help, you’re definitely not ok.”

“Doctors wouldn’t help, it’s much deeper than what medicine can reach, but thanks for worrying.” I said while we where sitting on a rock close to the edge of the lake.

She faced me for a while and then said:

“You know, your words sparkle with emotions and your eyes are always full of a mysterious hazy sadness and incertitude, at first sight they seem to be empty inside, but looking at you now, I just realized they’re actually so full and messy that you simply can’t tell what is inside.”

I felt funny about it, looked down and threw a small stone in the lake.

“There’s something else – she said holding my hand – I will never, never let you alone.” And then she hugged me.

I was still afraid, but now feeling warm. Thinking about future still scared me for some unknown reason and I had the certain thought that the world was going to end and restart as many times as it needed to, as I needed to but for a hug like that I was ready to face it. And besides, it’s a hell of a pleasure when I look back and realized I survived to what many people fear the most, to what I feared the most. Now, with a smarter fucked up head and a lovely glued heart, I’m ready to start it all over again.

What a waste

2010-01-05T02:52:00.000-08:00

“Man, sometimes I think I don’t like her…”
“What about it?”
“Don’t know… she’s cool and all, but I don’t feel like I’m in love.”
“Mate, don’t you feel good when you’re with her? I mean like, today, when you were at the movies… how did you feel?”
“Oh, it was cool! I felt so good and being around her arms is really great and where now?”
“Left.”
“But even so it’s not as deep as I expected.”
“C’mon, you aren’t supposed to die for every girl you date.”

Silence then. We could only hear my footsteps and the sound of his bike. It was so cold and so dark that any other sound probably got lost our frozen before they could reach us. At first I thought about playing the iPod kinda loud, so we’d have some soundtrack, but with such a silence I couldn’t help but feel that I would be disturbing… just don’t know what or who. We kept walking. He was probably in some inner dialogue, while I was focused in something else and none of us bothered to talk.

“Isn’t it here?” He asked
“Yeah.” I said grinning.
We stood by the left entrance.
“Are you sure you’re gonna do it?” He asked as if it seemed absurd.
“What’s the problem?” I asked walking into that traditional Japanese gate.

I was tiptoeing, but he didn’t seem to mind about making noise. I was struck again by the feeling that by making noise we’re bothering something, and this time I wasn’t quite wrong, once we were inside a temple.

“This place gives me the creeps.” He whispered looking around, as if it was not for saying.
“Why? It’s empty.” I said quickly, looking ahead.
“ Look these buildings, they’re scary.”
“Haha they are beautiful!” I wasn’t paying attention to what I was saying, I was actually looking for something else.
“Yeah, they’re… but I dare you to go inside it at midnight, only by yourself.”

The temple had a stone-made garden, and two buildings. On the left was one white with brown rooftop and on the right was the bigger, creepy one; black with a red rooftop. On both of them was a stair that led into the building, or better saying, led to the door. No one could get inside the place. One second glance followed by one second thought made me realized he was right, they were scary. And actually I didn’t think they were beautiful. Anyone would probably notice them at first because they carry that classic Japanese architecture - the one you think about when someone says “Japan” - but actually, they don’t really get my attention and I can’t feel any different atmosphere or spiritual feeling around them. They were superficially good looking (and not that much), but had no deep significance. Not for me.

“There it is!” I pointed to a small iron box, placed under a little house between the two buildings.
“Man, you’re going to steal money from the temple… are you sure?” He still couldn’t believe it.
“Hell sure! What’s the problem?”
“It’s a… temple!”
“That’s exactly why I came here. Anyone who threw a coin inside the box didn’t need the money, and I bet that Buddha doesn’t need it as well.”
“People threw their coins because they were expecting that it would help them with their wishes…” He didn’t have much conviction in his voice.
“Is Buddha’s will for sale now? It’s the same with western religions, they charge for people’s place in heaven. Besides, I guess that what’s worth is not the money, but the intention. I think that Buddha or god are only interested in knowing if you want that wish to become true so hard, that you even sacrifice your money for it. In case it’s for the money, I’m just making things fairer, that’s why I take only one-hundred yens coins. Because, you know, some people can’t waste one-hundred yen in a temple, and they're are the ones who probably need more help, so I take the one-hundred yen coins out of the game, giving the poor more chances… you see, I’m like Robbin Hood, man! except that I don’t cause any harm not even to the riches.”
“But neither give the money to the poor.” He had a “now I got you, huh?” tone in voice, but I promptly said:
“Of course I do, mate! First, because I’m one of them! and second because I’m going to spend this money. You know, buy stuff or food
“Or cigarettes. Haha”
“certainly haha, put this money to circulate again! And there’s no better help to the country economy than this.”
“I still think you’re kind insane… haha”
“Not insane, I just need the money… blame the country, not me. And damn, it’s locked.”

During all my deceiver speech I was walking around the iron box, looking how I could open it, and when I found, there was a locker blocking my way. I couldn’t and wouldn’t break the locker.

“Wha tta bi ig was teoftime!”
“It happens… but I know you would take a coin or two if I had opened it!”
His grin and silence were more affirmative than any other answer. We walked outside.
“Do you want a cigarette?” I asked.
“huh, yeah... no, later.”
As I had already taken from the pack I gave him anyway, and he put it in his pocket.
“There’s another thing…”
“What?”
“I’m afraid to like her.”
“What do you mean?”
“I don’t want my heart to be broken again. Fuck off! I wouldn’t bear it one more time…” He seemed a bit angry.
“For sure you would! I guess you already went through the worst you could in a matter of love, and got out of it alive. In case she breaks your heart, you’ll know how to deal with it.”
“But I don’t want to get terribly said again.”
“Are you really going to avoid her because of fear? What if it works out?”
“Then it’ll be really cool… but if we don’t?”
“Then you didn’t. You’ll get sad for a while, and then get ready for life again. This is it, mate! It’d be such a waste to let her go afraid of how you’re gonna feel if she leaves you or you break up. And you’re not even in a serious relationship yet! relax, enjoy what you can. Even if you lock yourself inside your room, future sufferings are unavoidable.”
By this time we got into our well known park. He finally lit his cigarette and so did I, again.
“At least hear we can listen to some music!” I said.
“Yeaah.”
“Which?”

He took the iPod from my hands and put A Certain Romance to play. A hell of a good song. I leaned in the wall and looked to the trees and everything else in front of me as if they were good friends of mine and then said:

“We really shouldn’t be here, mate!”
“Why?” he asked automatically.
“We’re in the very beginning of 2010, and things shouldn’t start as they ended last year… keep coming to this koen is not good! We should start doing something different!”
“Yeah, yeah… we can go to some different koen tomorrow. What about it, huh? Hahaha”
“Hahaha Ok, I forgot, it’s still Japan.”
“Yeah, man… nothing to do. Unless you have the money, and I still have my doubts…”
“That’s why I recur to temples, man! Hahaha”
“Oh, again?! Fuck you! haha”
We kept with our stray talk for about 15 minutes, until cold and hunger sent us back home.

Sem título

2009-05-29T03:10:00.000-07:00

"Some people are just born with tragedy in their blood."

Donnie Darko

O quarto tinha uma falsa escuridão, pois embora todas as janelas estivessem fechadas, ainda era dia e a luz entrava pelas frestas. O resto da pouca iluminação vinho do monitor, que exibia imagens psicodélicas enquanto uma playlist com apenas músicas do Chris Garneau e Okay era executada. Ele estava sentado na beirada da cama com as pernas entreabertas e os cotovelos apoiados no joelhos, as mãos, que bagunçavam o cabelo, estavam trêmulas devido às palavras que se agitavam dentro dele. No cinzeiro ao seu lado um cigarro queimava solitário.
Cara, o que foi aquilo? Perguntava-se enquanto começava a bater o pé de forma descoordenada. Ele podia sentir essa estranha agitação tomar conta dele gradativamente, começando pelos pés e rapidamente escalando o resto do corpo. Quando percebeu, seus membros inferiores já estavam inteiros tremendo e ficava difícil se apoiar nas próprias pernas. A inquietação continuou subindo e quando chegou no estômago causou-lhe um enjôo nunca antes sentido, como se quisesse vomitar a própria vida. Ao som de Baby’s Romance aquilo chegou à altura do peito e trouxe consigo uma dor aguda terrível que o fez soltar um grito abafado e prostrar-se ao chão enquanto lágrimas corriam pelo seu rosto ininterruptamente.
Os pensamentos Acabou, fui derrotado corriam aleatoriamente Por todas as coisas boas pela sua cabeça Mais belas e mais fortes enquanto as lágrimas Nunca serei bom continuavam a descer e seu coração O suficiente para ninguém e nem apertava gemia soluçava Para mim através dele Eu me tornei egoísta e mau ele já não sentia O que há de bom em mim o resto do seu corpo Ainda briga para sair apenas as lágrimas queimando seu rosto Mas eu engulo tudo violentamente enquanto as lembranças de todas as coisas ruins Deixando apenas essa casca vazia passavam em sua cabeça como uma Forma de me proteger película assustadora Das pessoas que não parecia ter fim mas Ainda me amam e só agora percebeu como Tenho mostrado só o pior de mim por tudo aquilo era horrível o Medo de que as pessoas me magoem e o que mais tinha feito era magoar as pessoas Mostrando minha fraqueza.

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No fim da tarde passada, Patrick estava na casa dos pais, junto com uns amigos que já não via há muito tempo, assistindo filme. Na cena em que o personagem principal, um rapaz bom que lutava por melhorias num bairro pobre, foi assassinado a tiros por uma gangue local que se irritou com o excesso de policiamento na região enquanto andava numa rua escura, ele riu alto. Todos olharam para ele com uma cara de desaprovação – ela podia jurar que havia lágrimas nos olhos de uma garota que ele gostava quando mais novo – e perguntaram se ele não tinha nem um pouco de compaixão ou solidariedade. Tenho sim, mas só quando o incidente é comigo, riu debochadamente. No final do filme, quando descobriu que tudo era baseado em fatos reais, riu mais ainda. A maioria soltou apenas um suspiro de “caso perdido”, sua mãe disse que deveria ter lhe dado mais revistinhas de super-heróis quando ele era pequeno, assim talvez tivesse aprendido um pouco mais sobre valores; dessa vez ele segurou a risada. Um pouco mais tarde já estava se despedindo de todos, era domingo, fim de feriando prolongado, e ele precisava voltar para a cidade onde estudava.

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Durante a quarta aula o máximo que ele conseguia fazer era soltar suspiros de tédio e encarar uma carteira vazia à sua esquerda. Nada de prestar atenção ou fazer alguma anotação. Convencido de que o melhor a fazer era ir para casa, arrumou tudo rapidamente e saiu em direção à porta. Isabela, que se sentava ao lado dele, assistiu uma folha cair de seu fichário enquanto andava. Um pouco hesitante, levantou-se, pagou a folha e saiu atrás dele. O professor fingiu que não via nada e continuou com a aula.
Ela o seguiu pelo corredor, suas pernas curtas e metade da sua atenção voltada para o papel a deixaram cada vez mais distante. Quando ele entrou no banheiro, ela pôde escolher entre ler o que estava escrito ou correr para alcançá-lo.
Eu sou o meu próprio super-herói. Preciso sempre manter unidos os pedaços do meu coração. Durante o dia tenho que tenho que lidar com as pessoas e ideias estúpidas que me cercam e durante a noite não posso deixar que minha sanidade fuja. Todos os dias travo uma batalha contra solidão tristeza falta de amor excesso de amor agonia ansiedade timidez incompetência e todas as coisas ruins que cabem numa pessoa. Estou cansado de evitar que meu mundo seja destruído e ainda me cobram simpatia. Gostaria de vê-los no meu lugar, usando esta estúpida fantasia humana enquanto o caos se instala por dentro. Gostaria de ver o mundo deles entrar em colapso, assim eu me sentiria em casa.
Ela mal podia respirar quando terminou de ler e demorou para perceber que ele já havia saído e estava do lado de fora acendendo um cigarro. Correu até ele e o beijou desesperadamente. Sentiu o gosto amargo da tristeza do cigarro, de suas bocas saíam faíscas e ali ocorria uma violenta explosão de amor. O céu ficou vermelho laranja azul amarelo colorido o mundo estava acabando e aquilo era exatamente o que queria seus braços eram macios e a morte agora seria agradável e corriqueira como um dia quente de domingo. Quando terminaram e tudo voltou ao estado natural, ela olhou em seus olhos segurando a folha de forma tão forte que a amassava. Me deixa unir os pedaços do seu coração, me deixa te salvar, me deixa te ajudar, restabelecer a paz e mostrar o amor. Podemos enfrentar tudo isso ju ntos, você não precisa ser sozinho viver sozinho me deixa te ajudar eu te amo!
Ele passou a mão nos cabelos, com sempre faz diante do inesperado. Eu não posso, eu preciso disso. Eu preciso ter algo para me orgulhar quando abro os olhos todos os dias. Eu preciso sabe que sobrevivi a tudo isso sozinho. Não tente tirar isso de mim, não chega perto de mim de novo. Virou as costas e foi embora.

Dear catastrophe waitress¹

2009-05-06T09:41:00.000-07:00

Quase me esqueci que deveria descer naquela estação. Sou assim mesmo, tenho sérias dificuldades pra começar ou terminar qualquer coisa. Na ida, quando o trem parou na minha frente, fiquei hesitando em devaneios antes de – quase literalmente – pular pra dentro. Ainda bem que consegui, porque, acredite, a última situação pela qual você gostaria de passar é a de perder um trem ou uma estação no sistema ferroviário japonês, principalmente se você não souber falar o tal nihongo, o que acontece comigo. Entendeu o que falei sobre ter dificuldades para começar as coisas? Iria começar a contar o que aconteceu em Nagoya e acabei falando sobre minhas dificuldades! É sério, não consigo me engajar em nada por muito, nem no estudo do nihongo, e olha que...
O importante é que eu havia conseguido chegar lá, e não tinha para onde ir e nem exatamente o que fazer. Não esperava que acontecesse muito mais do que isso, de qualquer forma. Fui para a parte superior da estação (onde fica a maior parte da decoração, na época do natal. Se já esteve lá, sabe do que estou falando), dali poderia observar o movimento. Desde que cheguei no Japão moro numa cidade pequena, realmente pequena, então até mesmo o vai e vem de pessoas e carros era interessante para mim. Eu buscava ali uma inspiração, algo novo. Igual a quando você encontra alguém que não vê há muito tempo e discretamente fica olhando para essa pessoa procurando alguma coisa diferente (uma cicatriz, uma ruga, pé de galinha, cárie, cabelo branco, micose de unha etc.), só pra ter a prova de que o tempo realmente passa. Ou buscando ao menos que possa comentar. Nossa, Márcia, como você tá diferente!É esse seu novo corte de cabelo,né? Hmm, gostei! Poxa, Ricardo, esse menino enorme [2 meses de idade] é aquela mesma toisinha maisi fofa que eu conheci com só uma semana de vida?
No tempo que fiquei ali com essa atitude de poeta modernista pude perceber que, com exceção de velhinhos e dos seguranças da estação, ninguém passou ali sozinho. Até mesmo os casais estavam acompanhados por outros casais! e mesmo pensando que era feriado nacional e que estava um dia bonito, isso continuava me chamando atenção. Talvez porque eu estivesse sozinho. Mas eu não estava mal. Não estava chateado nem bravo com ninguém (especificamente). Às vezes acho as pessoas, em geral, egoístas e mimadas demais e tenho essa necessidade de me afastar. Meus amigos, é claro, sempre confirmam esse meu pensamento exigindo a minha presença. Ah, não. Não dá. Não quero. Eu, sem dúvidas estava melhor ali, sozinho, podendo apenas observar as pessoas, sem ter que falar com elas, do que estaria com eles.
Me sentindo curiosamente revigorado , fui dar uma volta. Não podia ficar ali olhando as pessoas o dia inteiro, senão isso também me cansaria! o melhor a fazer era andar por aí, procurar um lugar para tomar um café e quem sabe conseguir escrever um conto ou uma poesia. Me lembro de me sentir ótimo ao atravessar a rua. Eu estava ouvindo Belle and Sebastian e havia muitas pessoas do meu lado atrás de mim na minha frente, os carros parados no farol, o sol da primavera aquecendo nossos corações e o vento refrescando nossos corpos. Tudo estava exatamente onde deveria estar e eu fora invadido por uma tristeza gostosa, dessas provenientes de alegrias intensas. Eu estava triste e até isso parecia combinar perfeitamente com o momento, me deixando ainda mais alegre. Fiquei tão animado que quis correr pular gritar chorar morrer, mas continuei andando tranquilamente, para não estragar o momento. Não conhecia (e ainda não conheço) a cidade, então não sabia para onde ir, mas eu sabia que queria um café e que com certeza algum lugar por ali vende café. Fui dobrando as ruas ao ritmo da música, passei por uns cafés que não me interessaram, até que vi um lugar com todas as mesas vazias e uma pequena lousa pendurada no canto esquerdo escrito, em katakana, “ko-hi” – adaptação japonesa de coffee. Sem dúvidas era ali mesmo que eu pararia.
Ao entrar no lugar que eu não sei se era um restaurante, uma lanchonete ou uma cafeteria, não consegui entender porquê ele estava tão vazio. Tudo bem limpo e arrumando, bonito, com mesas e cadeiras no estilo rústico e uma parede verde clara com texturas. Diferente da maioria dos outros lugares que eu tinha visto, ali não havia nenhum quadro pendurado ou enfeite nem nada. O cardápio também não estava em cima da mesa que escolhi ou de qualquer outra. Pensando bem, era um lugar bem estranho para uma lanchonete e eu demorei para perceber que só uma funcionária estava presente, parada quietinha atrás do caixa. Ela não pareceu me ver entrando, então tive que acenar com a mão até que ela esboçasse um movimento. Logo depois, parada à minha frente, murmurou algo que eu quis interpretar como “o que o senhor deseja?” e pedi o meu tão desejado “ko-hi”. Ela acenou com a cabeça e desapareceu numa porta atrás do balcão. Enquanto a esperava dei mais algumas espiadas no lugar e a única coisa diferente que percebi foi uma mancha preta no chão branco, bem do meu lado. Deixei pra lá e peguei meu café.
A mesa que escolhi era ótima, ficava bem na porta e assim eu poderia continuar brincando de poeta modernista observando o movimento maquinário-humano. Tirei meu caderno da bolsa e tentei escrever sobre isso. Não deu certo. A única coisa que vinha à minha cabeça era como as pessoas são egoístas e mimadas. Eu precisava escrever sobre aquilo mas não conseguia! os pensamentos estavam bagunçados demais na minha cabeça ou esse sentimento forte demais em mim. É horrível tentar escrever sobre algo que realmente se está sentindo pois você tenta tenta e no final parece que só soltou um grito no papel. Nada muito concreto ou que realmente pareça com o que você estava sentindo. Quando percebi que estava me frustrando, achei melhor parar de tentar e voltei a apenas tomar meu café, que já estava quase gelado.
A atendente estranha não apareceu para receber e eu não estava a fim de esperar por ela, então deixei o dinheiro em cima da mesa e saí (depois de um tempo convivendo com japoneses e sua cultura, fica difícil sair sem pagar ou fazer qualquer coisa errada do tipo. É meio besta, mas dá dó deles). Dei mais uma volta pela cidade e entrei em algumas lojas, mas tudo era muito caro e cansei de ver coisas que não posso ter. Já bastam as japonesas nas ruas. Acabei voltando para a estação, que é o melhor lugar onde um turista sem destino como eu poderia ficar. O único lugar onde se pode ficar sozinho no meio da multidão. Subi para o mesmo lugar onde tinha ficado mais cedo, lá onde colocam a decoração do natal, você sabe. Me lembrei que ainda não tinha fumado aquele dia e acendi um cigarro. Para ajudar o tempo a passar. Um japonês do meu lado fez o mesmo.
Parados ali, lado a lado, fumando, com roupas no mesmo estilo, até parecíamos amigos. Era possível sentir o laço de amizade. Para minha esperada surpresa ele veio falar comigo, assim, do nada. Arriscou um “hi” e eu respondi: começamos a conversar. Depois de um tempo de assuntos bestas, quando a conversa já estava morrendo, pensei em perguntar algo, só para que não nos calássemos de vez. Bom, é difícil encontra amigos que você ainda não conhecia, eu não podia deixar por isso mesmo. Sem criatividade, perguntei se ele estava esperando alguém, ele respondeu que desde que sua namorada se matou ele já não esperava por mais nada. E eu definitivamente não esperava ouvir aquilo, fiquei chocado por um instante, até que ele perguntou se eu queria ouvir a história. Eu não queria, mas já havia dito a ele que não estava fazendo e continuaria assim até a hora de voltar e que eu não tinha hora pra voltar. É uma droga isso, quando simpatizo com alguém vou falando as coisas tranqüila e empolgadamente, até me esqueço que estou falando com um estranho! qualquer dia ainda conto sobre...
Como não falo japonês e o inglês dele é meio ruinzinho, o que pude entender da história foi o seguinte: a namorada dele pediu ao pai para fazer faculdade numa outra cidade, o pai não deixou, ela disse que então não faria faculdade nenhuma, o pai disse que nesse caso ela trabalharia no restaurante dele, ela disse que não tinha jeito pra garçonete, ele disse que quem não tem jeito pra aprender numa faculdade que ele pode pagar, tem que aprender a trabalhar, porque não receberia mais dinheiro fácil dele, ela disse que ele se arrependeria daquilo. O pai, pra ensinar uma lição à filha, a encheu de tarefas no restaurante logo no primeiro dia, e no final da primeira semana, por cansaço, ela acabou tropeçado (é o que ele disse) e derrubando café quente num cliente. Este não soube entender a situação da pobre moça e achou que foi de propósito, então processou a família, que obviamente perdeu e pouco a pouco foi falindo. O pai não perdoou a filha e vivia dizendo que a miséria da família era culpa dela, que não quis estudar, a garota não se perdoou e acabou se matando. Fim. Uma história realmente triste!
Eu não sabia mais o que fazer a não ser dizer “I’m sorry” e no meio da minha confusão, acabei perguntando quando isso aconteceu. Ele respondeu que aconteceu dois meses atrás, e que ele ainda sofria muito por ela, por tanto estava escrevendo uma carta para a sua sogra, dizendo que ela era culpada por tudo, já que deixou o pai agir do jeito que agiu e que com isso ela não matou só a própria filha, mas também um pedaço dele. Eu fiquei sem saber o que dizer. De novo. Acho que ele percebeu isso e perguntou se eu queria ver um foto da garota, era óbvio que eu não queria. Mas não sei se por dó do meu amigo ou por pensar que depois de já ter ouvido aquela história toda, não custava nada ver uma foto, acabei concordando. Ele abriu a grande carteira e tirou do primeiro compartimento para fotos e/ou papeizinhos o retrato dos dois. Sentado numa mesa rústica estava o meu amigo, com o cabelo um pouco maior e pintado de loiro e ao seu lado a garota que me serviu o café algumas horas atrás. A garota que me serviu o café algumas horas atrás. A namorada dele que se matou. A garota que me serviu o café algumas horas atrás. Embora eu sentisse como se não pudesse me mover quando dei por mim estava correndo o mais rápido que podia rumo à plataforma pulei a catraca e nem me importei em deixar o meu amigo para trás sem explicação nenhuma entrei no primeiro trem que vi e por sorte era o certo. A namorada que me serviu o café. A garota que se matou.
Meu coração batia na velocidade do trem bala. Não era possível. Mas eu juro que não estava enganado. Depois de ficar um bom tempo lembrando da foto fiquei profundamente agradecido por ela não ter aparecido pra pegar o dinheiro. Que merda, onde estavam meus amigos naquela hora? Eu precisava deles ali comigo para me provarem que eu não estava louco! Mas, não, eles preferiram ficar em Toyohashi e pedir pra eu ficar também em vez de irem até Nagoya comigo! Agora nenhum deles acreditaria na minha história! eles deviam ter ido comigo!
Exatamente por isso decidi escrever isto, porque meus amigos nunca acreditarão na minha história, mas pode ser que você sim. Espero que você sim. Nunca vou esquecer aquele rosto. A garota que se matou e me serviu o café.

¹Título de um álbum da banda Belle and Sebastian

O velho Giovani

2008-11-19T12:00:00.000-08:00

Sexta-feira de manhã algum gênio da família decide que iríamos para a nossa casa do interior aquela noite. Normalmente sempre consigo escapar dessa viagem, só que desta vez me queriam lá, não podia dizer que ia numa próxima vez, sei lá porquê. Mas eu não podia ir junto com eles, tinha um compromisso de noite, teria que ir no sábado de manhã. A coisa já começa errada por aí: quem diabos precisa acordar cedo num sábado de manhã? Pois é, eu precisaria. Outra coisa errada é falar que a casa fica no de interior sendo que fica na periferia da periferia. Acho que quando compramos aquilo pode até ser que fosse interior, mas como as terras eram baratas, um monte de gente comprou e agora não passava de mais um bairro pobre e violento que ficava no meio do mato.
Por um bom motivo, mas que acho melhor não comentar, acabei indo dormir tarde na sexta. Na verdade, quando fui dormir já era sábado, quase a hora de levantar. E no instante em que o despertador tocou, aquele bom motivo virou a maior estupidez da minha vida, mas não havia nada que eu pudesse fazer além de levantar. Botei dois pães com presunto e queijo na torradeira e fui pro banho. Com o sono que eu tava, mal conseguia ficar de olho aberto durante o banho; acho que acabei dormindo de pé e na hora que saí do chuveiro o pão já estava meio queimado. Não podia fazer outro porque me queriam lá cedo, tive que comer queimado mesmo. Arrumei minha mochila, me troquei e saí. O sol na cara logo nos meus primeiros passos em direção ao ponto de ônibus não foi uma coisa convidativa, queria voltar pro escuro do meu quarto e dormir o máximo possível.
Um tempão dentro do primeiro ônibus e eu ainda precisava pegar metrô e mais um ônibus; tá certo que eu tinha chegar cedo por lá, mas estava louco por um cigarro e eles poderiam esperar mais um pouco. Além disso, também tinha o trânsito... Parei pra fumar ainda no ponto de ônibus, como se esperasse por alguma coisa. Todo mundo ali esperava por alguma coisa, acho que a maior parte das pessoas esperava apenas o ônibus que as levaria para casa ou seja lá para onde, mas acredito que boa parte das pessoas ali queria apenas ser levada: não para casa, mas para um lugar bom. Eu queria ser levado para fora daquele calor maldito. Era impressionante como o calor não incomodava os outros, eles continuavam parados ali, de pé, como se aquilo fosse tudo o que se pudesse. Para eles não havia calor, nem música alta e infernal de camelô, nem nada, apensar uma vida pacata e miserável para se pensar a respeito. Acho que preferiam a música infernal do camelô e o calor em suas cabeças do que a vida que levavam. É como disse Céline “A vida esconde tudo das pessoas. Seus próprios barulhos os impedem de ouvir qualquer outra coisa”.
Parece que quanto mais perto eu chegava da tal casa de campo mais miserável ia ficando a vida das pessoas perto de mim e mais quente ia ficando o sol. Minha vida também era miserável, impossível negar isso, mas eram formas diferentes de miséria. Acho que a minha consistia em perceber a deles, que por sua vez consistia em não perceber nada de nada. Eles simplesmente iam vivendo e aceitando tudo e vivendo e trabalhando e tendo filhos e morriam felizes na sua infeliz miséria. E eles ainda tinham uma simpatia, uma hospitalidade, uma humildade, uma simplicidade que incomodava. Uma hora e quarenta e cinco minutos de viagem dentro do ônibus com essa gente alheia a tudo seria insuportável sem boa música e Bukowski.
Quando cheguei lá tinham acabado de acordar e estavam tomando café. Por que me fizeram chegar tão cedo se iam acordar tarde? Merda. Hipócritas. Ainda por cima, para piorar minha situação, não havia nada para fazer lá. Mato e gente humilde. Acho que o único que me entendia por lá era o velho surdo Giovani, italiano com a teimosia e inteligência da raça. Lembro que da última vez que tinha ido pra lá, quase dois anos antes do que desta vez - sim, eu consegui escapar do lugar por todo esse tempo -, eu não conversei com ele. Fiquei sentado no muro que divide nossas casas, sem falar nada com o velho, apenas o observando; costumo ser assim, sempre sentado em cima do muro olhando o tempo levar a vida embora. Pelo tempo que passei lá em cima pude perceber que ele era diferente dos outros, estava sempre sentado escrevendo, fumando ou cantarolando Beatles. Alguma coisa o separava do resto das pessoas de lá. De vez em quando entravam algumas garotas na casa dele, garotas da minha idade ou um pouco mais velhas (desta última vez que fui lá descobri que ele comia todas). Por alguma razão ele me lembrava meu avô, que morreu quando eu tinha 11 anos.
Mas bom, desta vez que estou contando, eu conversei com ele. Praticamente conversei só com ele. Acho que a conversa começou por causa de uma música que tocava no rádio dele, que devido a sua surdez, sempre ficava num volume alto o suficiente para eu ouvir de cima do muro. Eu falei que gostava daquela música, ele me falou um pouco sobre a banda que a tocava e depois falou que quando tinha a minha idade ou um pouco mais velho, era baterista de uma banda e que aquela música sempre agitava o público. Achei aquilo interessante. Perguntei se lembrava o nome da música, mas ele disse que não. Uma pena. Continuamos conversando mais um pouco, depois disso eu fui dormir. Estava com um sono infernal.
Acordei lá pelas 16:30, só então fui almoçar e depois voltei pra cima do meu muro. Realmente não tinha nada melhor para faze, ou nada que eu quisesse fazer, além de naquele lugar. Giovanni estava saindo para ir até a padaria, perguntou se eu queria ir junto, falei que sim. Tinha gostado de conversar com ele. No caminho conversamos um pouco mais sobre música, ou pouco sobre banalidades, um pouco sobre história. Nossas casas ficavam no alto de uma rua, e para ele, aquela subida foi um sacrifício. Tinha que parar a cada 5 metros. Me contou que isso era ersultado de fumar desde os 8 anos de idade. Fiquei com medo de ficar igual ele quando fosse mais velho, apesar de não querer chegar a ficar tão velho quanto ele. Falou também que devia ter parado de fumar, por causa de um infarto que tivera no ano interior, mas sozinho naquele lugar, sem televisão, nem ninguém para conversar, apenas com um rádio velho e umas garotas feias, era difícil ficar sem o cigarro. Eu o entendia.
Quando chegamos no portão, perguntou se eu gostava de café, consenti com a cabeça, então ele me chamou para entrar e tomarmos um café. Fui entrando como se fosse minha casa, me sentia desgradavelmente confortável fazendo isso. O quintal tinha um gramado alto, com uma pequena trilha que levava para a porta da cozinha. Lá dentro tudo parecia velho e feio. Num cômodo ao lado da cozinha havia dois cachorros, com mais de dez anos cada um. Até eles tinham problema. O macho estava com os pelos todo embarassado e provavelmente cheio de pulgas enquanto a fêmea tinha catarata no olho direito. Nada estava certo naquele lugar. A geladeira não funcionava direito, os talheres ficavam em cima da pia mesmo, o armário estava quase caindo e pude reparar que estava vazio quando ele abriu para pegar o pó de café. Nada parecia direito ali dentro. Sentei num banquinho e fiquei reparando nos pôsteres feitos a mão que estavam na parede. A maior parte era dos Beatles ou frases de John Lennon. Quando me perguntou se eu queria açúcar, tiver a oportunidade de olhar diretamente nos olhos dele, em volta da bola castanha, tinha uma áura azul. Só podia ser tristeza. Falei que gostava de bastante açúcar.
Durante o café ele me contou a história de uma Japonesa com quem quase foi pro Japão. Ele era zelador de um prédio e um dia essa garota bateu lá procurando pelo irmão. Mas não tinha nenhum japonês naquele prédio, então o velho a mandou embora. Ela começou a chorar e disse que não tinha nenhum parente, que tinha acabado de sair do hospício devido a uma crise de esquizofrenia, mas que agora estava curada e não tinha para onde ir. Ele a acolheu. No primeiro dia ela estava tímida, até dormiu no sofá. No segundo dia conversaram mais, transaram de noite e na manhã do terceiro ela já estava arrumando a casa. “Pronto, tínhamos casado”, ele disse. Me lembrei dos contos do Buk e dei risada. Depois de um tempo juntos ela o convenceu de seria melhor se fossem para o Japão, porque ele tinha mais emprego. Ele não tinha família nem nada a perder aqui, concordou em ir. Quando os documentos já estavam pronto e só faltava a passagem, ela teve outra crise de esquizofrenia ou seja lá o que fosse que ela tinha e gastou todo o dinheiro da passagem em picolés e depois os destribuiu para as crianças. Quando Giovani descobriu isso a internou de novo e nunca mais voltou a vê-la. A história era genial, voltei a rir.
O café terminou e continuamos a conversar. Não é do meu costume conversar com as pessoas, mas ele era realmente interessante. Comecei a fazer mais e mais perguntas e ele a respondê-las como se aquilo fosse uma adorável entrevista. Acho que ele estava contente por ter encontrado com quem conversar. Me contou sobre sua vida, que tinha largado a escola, nunca se importou com faculdade, sempre trabalhou em sub empregos, viajou por vários lugares e conheceu muitas pessoas. Um Bukowski que deu errado, um Beat sem sorte. Agora estava sozinho numa casa podre e sem esperança nem todo o resto. Acho que é isso que me agradava tanto nele.
A noite foi chegando e nossa conversa continuava, lá em casa, parece que ninguém se importava com a minha ausência. Não sei nem se sabiam onde eu estava, suponho que sim. Começamos a conversar sobre os caras inteligentes que gostávamos, citamos vários em comum, mas ele pendia mais para a matemática – engraçado, porque ele até escrevia uns poemas legais. Me contou que o ídolo dele era Galileu, e me resumiu a biografia do físico. É, não o culpo, o cara realmente era muito bom. Um pouco mais de conversa e surgiu um garrafão de vinho na mesa, quando me perguntou se eu bebia eu já estava me servindo. Vinho vai, vinho vem, mas conversa sobre a história dele. Me contou mais da época de jovem, quando tinha uma banda. Falou que bateu o recorde mundial tocando por oitenta horas seguidas, mas ninguém da imprensa quis ir cobrir, então não ficou registrado. Nem sei se pelo vinho ou por qualquer outra coisa, mas não duvidei. Ele não parecia ser o tipo de cara que contava mentiras. Qualquer coisa menos isso. Caras interessantes contam mentiras, por isso são interessantes.
Depois de duas horas bebendo vinho e conversando já éramos íntimos, amigos de infância, ou pelo menos eu tinha esta impressão; e me aproveitei dela para perguntar como ele tinha ido parar ali, sozinho. Me disse que três anos atrás, depois de anos abandonando o mundo, fora abandonado pela família. Parece que não queriam mal ele, apenas queriam-no longe. Por isso que o botaram naquela casa de campo que nunca visitavam, cuidando de dois cachorros tão moribundos quanto ele. Acho que entre os três havia uma competição para ver quem chegava mais longe. Aquilo era triste, mas era verdade. Parece ser sempre esse o destino dos homens inteligentes: morrer sozinho num lugar ruim, com ele não seria diferente, talvez nem comigo. Continuamos bebendo e depois de um tempo perguntei onde era o banheiro. Ficava num corredorzinho que separava a cozinha de um quarto sem nada além de uma cama. Me arrependi de ter entrado lá. O lugar era feio, tinha cara de morte. O chão era vermelho escuro e o chuveiro parecia competir com os cachorros e com o Giovani. Quando abri a tampa do vaso quase vomite e aposto que não foi pela bebida. Eu estava bêbado sim, mas não tanto. Uma vez com o negócio para fora e com uma vontade de mijar incontrolável não dava mais tempo de desistir. E lá estava eu, dentro do meu próprio futuro, encarando meu destino.. Giovani não era muito mais do que um reflexo adiantado de mim mesmo. Bêbado, sozinho, fedido, triste, sem estudo, sem emprego, sem esperança, sem sorte, sem nada que fizesse eu me sentir melhor. Eu e Giovani estávamos no mesmo barco, ele apenas era o marinheiro mais antigo. Terminei, lavei a mão como se lavasse a alma na minhas mais nova percepção. Enxuguei as mãos. Saí e aceitei meu futuro.
Já era mais de uma da manhã, ambos concordamos que estava tarde. Não precisávamos dormir mas iríamos do mesmo jeito. Quando entrei em casa, sem querer fiz barulho, ninguém acordou nem me xingou, acho que o tédio tinha engolido a todos. No dia seguinte estava com uma ressaca razoável, daquelas que até podem ser chamadas de boa pois nos lembram que estamos vivos. Tomei meu café da manhã e fiquei sentado na cadeira um tempão, esperando acordar de verdade. Eu podia ouvir os passarinhos cantando e pela luz que entrava na cozinha já conseguia imaginar o dia ensolarado de céu azul que fazia lá fora. Quase vomitei. Havia alguma coisa de terrível em tudo isso. Passarinhos, sois e céus mentiam sobre a vida, por isso não era interessantes. Quando estava finalmente acordado saí de casa e fui me sentar no quintal, não em cima do muro. Lá dentro estava uma bagunça irritante, afinal, era domingo e domingo pedia uma espécie de super almoço. Tradição. Besteira. Não demorou muito para a música alta vinda do outro lado começar. Levantei e fui entrando na casa do velho como se fosse a minha. Seria a minha. Quando entrei na cozinha ele me cumprimentou, como se eu fosse sempre lá e me ofereceu um café, aceitei. Pedi também um cigarro, ele me indicou onde estava o maço.
No meio do nosso café bateram palma no portão. Ele foi ver quem era e se tratava de crentes, católicos, testemunhas de Jeová ou outros idiotas do tipo. Falaram pro Giovani ir assistir a missa aquela tarde, ele falou que preferia ficar dormindo; perguntaram se ele não queria ser salvo, ele perguntou de volta “salvo de que? Da morte? Prefiro ficar aqui e ser salvo desta baboseira toda.”, ri alto e não ouvi se teve alguma resposta, mas acho que não.
Vieram me chamar, falando que o almoço estava pronto. Chamei o velho para ir almoçar em casa também, aposto que ele não comia nada realmente bom há tempos. E quanto a isso eu não podia reclamar: a comida de casa era bem gostosa. Ele hesitou, falou que não queria incomodar, pra eu ficar à vontade, mas acabou indo. Elogiou muito a comida depois do almoço, acho que minha família gostou dele por isso. E porque também tínhamos uma decendência italiana. Depois do almoço sentamos para conversar, foi quando ele me explicou sobre as garotas que eu tinha visto entrar na casa dele da outra vez. Elas ia lá, limpavam a casa, pediam para serem comidas e depois ganhavam uns trocados. Não havia nada de errado nisso, pensei. Ficamos um tempão em silêncio, eu com um resquício de dor de cabeça, sol batendo na cara, passarinho cantando no ouvido. Era a minha vez de ser engolido pelo tédio do bem estar. Ele estava quieto, com um olhar sereno, me perguntei no que ele estava pensando.
Uns 15 minutos depois me chamaram de novo, mas dessa vez era para ir embora. Levantei, me troquei, arrumei minhas coisas e passei na casa do Giovani para me despedir. Ele estava em pé passando café. Alto, magro, nariz grande, orelhas grandes, olhos castanhos circundados de tristeza azul. Eu mesmo. Dei-lhe um abraço e fui embora, falei que voltaria uma próxima vez.
Durante todo o percurso de volta fiquei pensando naquela experiência escatológica de ter visto meu futuro. Gostei daquilo. A maioria das pessoas daria tudo para saber o que vai acontecer com elas no dia seguinte, imagina só se soubessem o que ia acontecer com elas depois muitos anos. Um tempo depois recebi a notícia de que o velho tinha morrido umas três horas depois de sairmos de lá. Fiquei um pouco feliz por ele, porque no fundo eu sabia que ele já estava morto há uns três anos. Os cachorros e o choveiro eram grandes vencedores. Talvez ainda estejam lá, talvez não. Nunca mais voltei para saber.

O que você faria se estivesse no meu lugar? II

2008-11-16T17:28:00.000-08:00

Era começo de tarde e o bar estava vazio, exceto por Tom. Normalmente, a esta hora, as pessoas normais estão trabalhando, até os vagabundos estão trabalhando – catando latinha, catando papelão ou pedindo esmola. Mas não Tom: ele já estava na quinta garrafa e não sairia de lá tão cedo. A única coisa que agitou o bar foi um homem que entrou no bar tropeçando no degrau:
- Desculpe, desculpe - disse se levantando.
Nem o garçom que enxugava os copos nem Tom olharam para ele. Após um tempo vendo que ninguém lhe dera atenção, se sentou num banquinho perto do balcão, agarrou o sujeito do outro lado e disse:
- Me escute! Por favor, me escute! Eu já fui expulso de outro bar o garçom não queria me escutar...
- Hahaha, esse aí tá pior que eu – disse Tom sem olhar para trás.
O outro cara o ignorou e continuou falando:
- Eu sei que você, como qualquer garçom, deve ouvir centenas de histórias desgraçadas! Aliás, você deve mais ouvir histórias desgraçadas do que servir bebidas por isso que eu disse que garçons são os melhores amigos do homem. Aliás, me dê uma dose do que você tiver de mais forte aí!
O rapaz do outro lado do balcão pareceu perdido por um tempo, mas depois pegou uma garrafa de qualquer coisa e encheu o copo do rapaz, que virou tudo de uma vez só e disse:
- Veja só, antes de ontem eu estava saindo do cinema com minha mulher e meu filho – Tom que até então não tinha olhada para o sujeito, se perguntou que tipo de bêbado tem mulher, filho e dinheiro para ir ao cinema, mas ficou com preguiça de se virar para descobrir qual era este tipo – quando dentro do estacionamento, a caminho do meu carro, vieram dois moleques armados e tomaram minha carteira e meu carro...
- Porra, que tipo de cara é você que tinha até um carro?! - Gritou Tom do outro lado e ainda de costas.
O rapaz parou de falar e olhou para Tom com cara de assustado, este se virou e percebeu que ele estava usando um terno de gente classe-média, gravata e uma camisa amarela manchada de sangue. O cara do outro lado do balcão encheu o copo e continuou a olhar para o homem-social esperando pelo resto da história.
- Espere, espere... antes d'eu continuar, me dá mais uma dose! - e assim foi feito – Pois bem, garçom! Você é mesmo um cara legal! Então, como eu ia dizendo, a pior parte não foi perder o carro e o dinheiro, foi que antes de ir embora, o cara passou a mão na bunda da minha mulher! E eu não fiz nada!
Tom deu um suspiro e acendeu um cigarro; esperava algo maior. Encheu mais um copo de cerveja e esperou pela continuação da história., já que o sangue na camisa ainda não havia sido explicado. O homem-social virou mais uma dose e continuou:
- Aquela noite, quando voltamos para casa levados por uma viatura... por uma maldita viatura, acredita?! Até parece que nós éramos os bandidos! Minha mulher não quis falar comigo. E não manhã seguinte, quando perguntei se ela não ia fazer o café, ela disse “vai fazer você! Água quente não é tão perigoso assim, seu frouxo!” Aquele dia eu nem quis ir trabalhar...
O garçom que antes enxugava os copos e agora fazia nada, olhou para Tom com cara de tédio, e este parecia perguntar porquê ele não tirava aquele cara dali. Para o azar dos dois ele continuou a história:
- De noite, quando fui abraçar meu filho e dar boa noite pra ele, ele disse “não quero seu abraço, papai. Mamãe disse que você é frouxo.”. Nossa, cara, me senti arrasado! Aquilo me matou! Quando cheguei no serviço esta manhã, contei o que havia acontecido para os meus colegas. Todos ficaram me olhando estranho, como se eu merecesse morrer...
- Caralho, quando vai ter um pouco de emoção nesta merda?! - Berrou Tom.
- Calma, parceiro, calma! Deixa eu continuar... quando meu chefe chegou e me perguntou porquê eu tinha faltado, tive que repetir aquela tragédia. Quando terminei, ele se levantou – o rapaz levantou também para dramatizar melhor – e gritou batendo com o dedo no meu peito: Frouxo! Você é um frouxo! Era sua mulher! Sua família! Era sua obrigação defendê-la! Seu frouxo!
- Ei, você usa uma camisa amarela com gravata verde água! Não é preciso muito mais para sabermos que você é um frouxo! Hahaha – disse o garçom.
O rapaz abaixou a cabeça por um momento mas depois prosseguiu:
- Naquela hora um sentimento de fúria me dominou e eu parti pra cima do meu chefe!
O sujeito do outro lado do balcão pareceu assustado e antes mesmo que o rapaz pedisse encheu o copo dele de novo.
E eu apanhei, cara. Tomei uma surra do meu chefe! E enquanto eu tentava chegar na porta, todo colega de trabalho que passava por mim me dava um chute ou um soco. Que merda, cara! Eu sou um frouxo mesmo! Eu não defendi minha família e não consegui me defender! - Havia lágrimas no olho do homem – Espera aí que eu preciso ir ao banheiro.
Quando ele virou as costas, o rapaz que estava atrás do balcão saiu de lá e disse:
- Poxa, esse daí se fodeu mesmo. - Depois disso pegou uma maleta e foi embora.
Voltando do banheiro o homem-social pareceu perdido ao não encontrar seu confidente e sentou-se ao lado do Tom.
- Ei companheiro, cadê o garçom?
- Aquele não era o garçom.
O homem parecia ainda mais perdido.
- Eu sou o garçom - Disse o cara do outro lado do balcão que que agora palitava os dentes.
- Que merda! Aposto que ele vai sair contando minha história por todo lugar... e como você – disse olhando feio para o garço – pôde deixar que ele pegasse seu lugar?!
- Não venha com cara de mau pra cima de mim não, seu frouxo! Você tava louco pra falar, eu sem paciência e ele querendo ouvir! O que mais você queria, hein?
= É, faz sentido... mas por que um encanador estaria interessado na minha história?
- Bom – começou Tom vagarosamente -, quando alguém ganha a vida tirando vômito de bêbado de privadas e pias, este alguém deve querer saber porque as pessoas bebem tanto.
- Oh! Isto foi inteligente! Qual seu nome?
- Tom.
- Me diga, Tom, o que um cara inteligente como você faz dentro d'um bar?
- O mesmo que um cara burro: bebe.
- E o que você faz da vida, Tom?
- Eu vendo artigos, contos, fotos, poesias e tudo o que alguém queira comprar...
- At...
- Não. Tudo menos o cu.
- Hahaha – riu o homem escandalosamente – Por que isso não?
- Para voltar com uma coisa inteira.
- Como assim?
- Escute bem, cara: meu corpo cresceu, meu pau cresceu, minha alma foi corrompida e meu coração está partido. Quando eu morrer, quero que pelo menos meu cu esteja igual ao que era no início.
- Hahah. Você sempre usa essas frases de impacto?
- Na verdade não. Você que é um frouxo e vê impacto em tudo.
- Ah, outra pergunta... o que você faria se estivesse no meu lugar?
- Teria dado uma surra no filho da puta.
- Merda, devo ser um frouxo mesmo! Além disso, estou quebrado! A única coisa que tenho guardada é a urina na bexiga e estou com vontade de mijar de novo. Espero que não precise desses líquidos...
- É, tomara que não.
- Assim que a porta se fechou atrás do homem-social, Tom se levantou e disse para o garçom:
- Ei, cara, ele ficou de pagar a minha. Cobre dele, ok?
- Pode deixar.
Após a confirmação do garçom Tom saiu em direção à sua casa. Talvez passaria na padaria, pois agora teria dinheiro para comprar alguma coisa.

O que você faria se estivesse no meu lugar?

2008-11-12T08:32:00.000-08:00

Enquanto caminhava para o supermercado, Tom percebeu que todos na rua o encaravam. Merda, o que há de tão interessante para olharem? Continuou andando e quando entrou no supermercado reparou numa senhora no balcão de atendimento ao cliente, gritando que havia recebido troco errado. Esta foi a última coisa que viu antes que os dois seguranças o agarrassem e o jogassem no chão “caralho, esqueci as calças de novo!”. Mas desta vez não bateram nele, preferiram que o psicólogo cuidasse do caso. E foi para lá que o mandaram.

- Por que o Sr. acha que está aqui?

- Porque não sabiam mais o que fazer comigo.

- Mas o Sr. Não acha errado ir ao super mercado sem as calças?

- De forma alguma! Se achasse, não teria feito isso três vezes...

- E você faz isso para agredir a sociedade?

- Claro que não, doutor! Diabo, eu tenho cara de adolescente? São só... calças! Eu tenho preocupações maiores do que calças.

- Me fale sobre elas...

- Eu estou sem emprego, as baratas estão dominando minha casa e o velho Johann ainda quer que eu pague o aluguel! Porra, ele que cobre das baratas.

- Existem milhares de pessoas na sua situação, Tom, e elas não esquecem de pôr a calças. Você não acha que existe alguma outra coisa errada?

- Ok, ok... se você me responder uma coisa, te digo o que quer saber.

- Hmm... vamos ver, pergunte.

- Você não se cansa das pessoas, doutor? Quero dizer, sentado aí o dia todo, falando com doidos e vagabundos...e ganhando mal por isso! Você não se cansa?

- Não, Tom. Eu gosto do que eu faço. Alguns dias eu acordo de mau humor, claro. Mas não posso deixar de trabalhar só por causa disso. As pessoas precisam de mim.

- Aí está a diferença, doutor. Eu me canso do que eu faço.

- E o que faz, já que não está trabalhando?

- Eu acordo, como algum coisa, transo com a minha garota antes que ela vá embora, escrevo alguma merda, como de novo, durmo, se minha garota voltar eu transo com ela de novo e durmo de novo.

- E você nunca pensou em se divertir? Ir ao cinema ao dar uma volta num parque, talvez?

- Isto é diversão?

- Sim! A maioria das pessoas se diverte com isto. Aposto que você também conseguiria se tentasse.

- É aí que está o problema, doutor. As pessoas. Onde eu vou existem pessoas! Isto me deixa extremamente puto da vida. Eu as vejo andando na rua e tenho vontade de atirar em suas cabeças - como se estivesse fazendo um favor a elas. Na verdade, é mais um favor a mim. As pessoas me cansam. Eu já não sei mais quais são legais e quais são chatas; eu sei quais me enjoam mais rápido e quais eu agüento por mais tempo. Mas no final nenhuma delas vai sobrar, no final vou acabar enjoando de mim mesmo. É como o tiro de uma carabina potente de coice forte: você machuca alguém, porém nunca sai ileso. É uma merda! Eu estou andando em direção ao supermercado comprar cervejas e cigarro e lá vem mais um sujeito desajeitado descendo a rua e guardando a carteira no bolso da jaqueta de couro marrom. Dentro do ônibus sempre chega um parando do meu lado e falando comigo. O carro para lavar, contas para pagar, o maldito gato da vizinha que estraga as plantas. A política, o governo. Os ladrões. Quem é quem, meu Deus? Veja, são todos chatos. Estes são dos tipos que eu não agüentaria por muito tempo. Um dia desses tinha uma garota no meu quarto, com a bunda boa, uma foda boa, mas devia ficar de boca fechada. As pessoas deviam reconhecer seus defeitos - eu estava pagando-a para transar comigo. Queria uma puta e não uma psicóloga – e suas obrigações

- E você é assim desde pequeno? Sempre teve esse sentimento em relação às pessoas?

- Não, doutor. Mas não me pergunte como aconteceu. Um dia eu acordei e estava assim, com uma parte grudada na cama de tal forma que não saia mais. A parte de dentro. Não havia mais mãe, nem pai, nem vó, nem família nem nada. Havia somente eu e eu nunca fui grande o bastante dentro de mim, o espaço vazio continua sendo enorme. É assim que tenho me sentido. Agora, doutor, me diga com sinceridade, o que você faria se estivesse no meu lugar? Aposto que não se preocuparia em colocar as calças.

- Sinceramente, Tom, se estivesse no seu lugar eu compraria a carabina mais potente que meu dinheiro permitisse, me sentaria na janela do meu apartamento minúsculo e atiraria na cabeça de todos que passassem pela rua e depois me mataria. Mas como eu sou apenas um doutor, Tom, eu te digo para ir ao parque, ir ao cinema, ou para pelo menos se lembrar de colocar as calças na próxima vez que decidir ir ao mercado, porque eu realmente não quero olhar para a sua cara de novo.

- Ok, doutor. Vou tentar me lembrar das calças.

Tom se levantou e saiu do consultório, tinha uns trocados nos bolsos que seriam suficientes para pagar um táxi até sua casa ou para parar num bar e ir a pé depois disso. Num primeiro momento decidiu parar no bar, mas assim que chegou na porta e ouviu todas aquelas vozes e as músicas animadas vindas de dentro, sentiu vontade de vomitar. Continuou andando e chegou no super mercado, poderia comprar a cerveja lá e depois ir para casa. Nada melhor do que beber sozinho! Ele olhou para baixo para se certificar de que estava usando calças e entrou.

Logo na porta o segurança quase o barrou, mas ele fez questão de colocar as maãos nos bolsos e mostrar que estava usando calças. No balcão de atendimento ao cliente a mesma velha estava reclamando de que a caixa 23 havia lhe dado dois reais a menos no troco enquanto o gerente tentava convencê-la de que só haviam 16 caixas naquela super mercado. Depois o perguntavam o que é que havia de errado com as pessoas.

Andou até o setor de bebidas e faz uma pesquisa de preços para saber quantas cervejas poderia comprar. Merda, teria que abrir mão de 3 latinhas para poder comprar o cigarro. Na fila do caixa o que o confortava era se imaginar atirando na cabeça das pessoas. Na cabeça daquela velha chata que continuava a reclamar da caixa 23 – se ele tivesse dois reais daria a ela só para que calasse a boca -, na cabeça da caixa que segurava a fila para falar com o namorado no celular, na cabeça de todos. Exatamente como tinha descrito ao doutor e como este tinha concordado.

Chegando em casa foi guardar a cerveja na geladeira e depois deitou um pouco para encarar o teto na esperança de que encontrasse alguma coisa diferente. Nada de diferente. Alguns minutos ou horas depois apareceu um barata por lá. E outra. E outra. Agora eram três baratas pairando sobre sua cabeça e provavelmente apostando qual conseguiria cagar no olho dele. Como era inútil tentar matar aquelas baratas, se levantou e foi pegar uma cerveja, mas só para assegurar que nenhuma das três ganharia a aposta. Ligou a televisão mas não havia nada de útil passando, apenas os jornais de sempre.

- Deve ser uma merda- dizia ele alto, porém a si mesmo – ter que escolher qual tragédia vende mais. A criancinha estuprada ou a filha que matou os pais? Hahah, por que eles não falam das pessoas que morrem lentamente, sozinhas, em quartos apertados?

Depois de mais algum tempo fazendo nada sua garota da vez chegou em casa. Seria bem melhor se ela fosse igual às putas e não falasse nada, mas ela fazia questão de conversar e contar sobre seu dia. Que diabos fazia ela pensar que ele estava interessado em saber? Ele nem podia falar nada, porque, afinal, era ela quem estava pagando o aluguel. Além disso, ele com certeza não transaria com as baratas. Esta situação de dependência era frustrante

- Nossa, amor, você demorou tanto para voltar do mercado esta manhã! Fiquei preocupada.

-Os guardas me pegaram de novo...

- Oh meu Deus! O que aconteceu?

- Eu estava fazendo um gesto poderoso de oposição ao sistema...

- Não entendi!

- Oh!... eu estava sem as calças.

- De novo?!

- Eu esqueci, porra! Não venha você me encher de perguntas também.

- Ah, que se dane! Quem apanha da polícia é você.

- Exatamente isso! Agora, se puder acelerar com o jantar eu agradeceria... hoje só comi de manhã.

Ela foi terminar de fazer a janta, ele começou a escrever. Tinha que escrever a mão, porque teve que vender seu computador, ele até gostava mais disso, mas dessa forma era impossível conseguir divulgar alguma coisa. Mas escrevia do mesmo jeito. Quando ela terminou de fritar os ovos não o chamou para comer, pelo menos não a comida. O agarrou pelo pescoço e o arrastou pela cama, ele viu como a única atitude sensata que ela teve naquele dia.

Após transarem ela se levantou, ainda sem roupa, para fumar um cigarro e ele se preparou para dormir. Alguns minutos depois, quando ele já estava quase dormindo ela diz

- Eu gosto do que você escreve, Tom. Acho que esses dois parágrafos podem virar um bom conto, ou até mesmo um livro!

- Eu ficaria contente se conseguisse transformá-los numa página...

- Qual o problema em continuar? Perdeu a inspiração?

- Acho que sim...

E- u não entendo, você começa a escrever como se tivesse tido uma sacada de gênio. Algo grande!

- Mas é mais ou menos isso o que acontece. Mas de repente eu me canso disso também; perde a graça. Igual acontece com as pessoas..

- Hahaha! Você não se cansa de mim nem de transar comigo, não é mesmo, amorzinho?

- Na verdade me canso sim. Mas não consigo encontrar nenhuma outra.

- Que merda, Tom! Como você consegue ser tão vazio?

- Ainda não encontrei nada ou ninguém para preencher. Dê uma olhada na minha lista de livros para terminar de ler, ou de contos para terminar de escrever... milhares de coisas feitas pela metade.

- Ah, que se foda você, eu vou embora!

- Realmente, é o melhor que você faz.

Ela jogou o cigarro pela janela e foi se trocar, saiu em direção à porta como um touro que avança no toureiro, porém com a saia torta e a blusa do avesso. Havia esquecido a calcinha em cima da cabeceira. Após os passos se perderem no corredor o único som que se ouvia era o do fogo comendo o papel do cigarro dele. Quando estivesse disposto pensaria em como iria pagar o aluguel, ou levantaria para pegar uma cerveja, ou compraria uma arma... faria alguma coisa.

Capítulo VIII

2008-07-04T16:29:00.000-07:00

Faltavam apenas dois dias para o natal e ele não gostava de pensar nisso. Final do ano é como um juízo final que se repete, todo mundo se arrepende do que fez e faz promessas de ser uma pessoa melhor; perdoam as mágoas, pedem desculpas, abraçam aqueles que há muito já não conversavam mais, etc. Ao mesmo tempo que achava tudo isso uma falsidade ridícula, também achava interessante a idéia de que ainda havia bondade nas pessoas; mesmo que fosse na última semana do ano e no começo do próximo. Mas naquele dia ele estava ansioso para o natal, não que sua opinião sobre tal data tivesse mudado, mas daquela vez as coisas seriam diferentes para ele, ele teria consigo seu tio e seu avô. Tudo tendia a ser bom – mesmo que fosse na última semana de um ano e no começo do próximo.

Enquanto aguardava seu avô, Sr. Paulo, estava sentado folgadamaente no sofá velho com os pés apoiados na mesa de centro. Os dedos da mão direita batiam na xícara que estava na mão esquerda simulando o trotar de um cavalo. Pensamentos tão impacientes quanto o cavalo-da-mão “onde está meu avô?” Ele não chega logo...”. Apenas os pensamentos – sonorizados pelo tal cavalo – que estavam agitados, de resto, ele estava completamente alheio ao mundo. As garotas passavam de um lado para o outro terminando a faxina. Ele continuava sentado ali, involuntariamente, com o pensamento distante.

Infelizmente o avô ainda por chegar não era a única coisa na qual pensava, também freqüentavam muito sua cabeça pensamentos sobre o pai e sobre a mãe. O pai, depois daquela ligação pedindo dinheiro, não entrou mais em contato – ele já estava acostumado a ficar muito tempo sem falar com Sr. Álvares, mas aquela vez estava sendo um pouco mais incômoda “Ele liga pedindo dinheiro e depois não dá mais notícias? Isso tá errado!”; mas outra esperança que ele tinha para aquele natal era a de falar com o pai “Bom, é natal... pais tendem a falar com os filhos no natal. Ele tem que ligar. Assim que isso acontecer vou pedir pra ele comprar um celular, não tem como ficar esperando a boa vontade dele, não. Mas primeiro eu tenho conseguir o dinheiro que ele pediu...maldito dinheiro! Ah, quando ele ligar eu falo com ele.” E além disso, como já disse, também haviam pensamentos sobre a mãe “É...essa ceia só vai acontecer por causa do dinheiro da morte dela, e ele nem vai pode participar! Logo ela, que faria tudo pra passar mais um momento com a gente; logo nós, que faríamos tudo para passar mais um momento com ela, não vamos tê-la no natal. Nem nunca mais. Uma lágrima saltou de seus olhos involuntariamente, mas foi logo enxugada pela manga da blusa “É, Jesus, você esqueceu de fazer estar presente a convidada mais especial no teu aniversário.” Aproveitou a pausa parar tomar um gole de café, que já estava gelado.

Ele não sabia dizer se estava ali há 15 minutos ou há uma hora, mas parecia ser muito mais que isso. O tempo raramente age a nosso favor: nos momentos bons faz questão de andar mais rápido, e nos de ansiedade parece descansar 1 minuto a cada 5 segundos. Ele colocou a xícara em cima mesa onde estavam seus pés e encostou a cabeça no sofá. Depois de um tempo ele também já não sabia dizer se estava dormindo ou acordado, mas adorava aquela sensação; se sentia num texto de Cortázar, podendo fazer o que quisesse. Tocar bateria com sua banda diante de uma platéia enorme, dar um mosh na platéia e cair na grama abraçado com a Luísa, que virava a Amanda e então ouvir uma velha voz conhecida falando “acorda, querido!”, olhar oara cima e reconhecer o dono da voz; aquele velho magricela era seu avô! Ele se levantou num pulo quase derrubando a mesa com xícara e tudo e deu um abraço forte no avô.

- Pô, como você cresceu, cara!

E de fato ele percebeu que tinha crescido. Até onde se lembrava o avô era maior que ele; agora estava menor por um palmo. Era uma sensação engraçada perceber como o tempo havia passado. Mas mesmo assim ele ficou sem graça com o elogio.

- Haha – deu um risinho tímido - impressão sua, vô! Mas me diz, como o Sr. Está? Como foi a viagem?

- Vixe, tem tanta coisa pra contar... pera só um pouco, deixa eu chegar primeiro! E comer alguma coisa, tô com uma uma fome...

Ele acenou a cabeça, apenas. Não conseguia dizer nada e nem havia muito o que dizer. Ele queria que apenas o avô falasse. Ele olhava o avô se perder no corredor em direção a um quarto e achava tudo aqui mágico demais; ele não sabia porquê, mas aquilo o fazia se sentir pequeno, uma criança. Parado no corredor olhando para o avô, que era sua figura paterna, e logo na frente a avó, que se tornara a figura materna, e também haviam as garotas, que depois de tanto tempo de convivência, já eram algo parecido com irmãs (algumas delas, outras ele preferia ver como apenas garotas), ele se sentia como uma família. Era algo diferente da sua realidade, era algo quente; há tempos não sentia algo quente daquele jeito; nem mesmo com a garota sem nome de alguns dias atrás. Pela primeira vez em muito tempo, ele estava confortável consigo e com o mundo – que podia acabar naquele momento que ele não se importaria. Aliás, o mundo deveria acabar; acabar antes que o momento acabasse.

Mas o mundo não acabou, apenas aquele momento. Voltando a fria realidade percebeu que também estava com fome, ainda não havia comido nada. Foi para a mesa esperar o avô. Era tarde demais para um café da manhã, mas cedo demais para o almoço, o que daria tempo para conversarem. O avô puxou uma cadeira na ponta da mesa e sentou-se de uma forma que parecia não descansar há séculos. Depois de quatro anos, finalmente ele tinha a oportunidade de colocar a conversa em dia com o admirável Sr. Paulo, que estava ali, sentado em sua frente. Mas para sua surpresa não conseguia pensar em nada para dizer. Ali, a alguns centímetros de distância estava a cura para a saudades que fora alimentada por quilômetros de distâncias e nem uma mísera palavra vinha em sua boca. Seu vasto vocabulário agora estava reduzido a uma sensação de constrangimento e angústia; mais do que nunca ele pôde ver o resultado da sua auto-exclusão social e dos anos de prática evitando as pessoas. Concluira sem maiores dificuldades que desaprendera a falar com as pessoas e pela primeira vez isso parecia o incomodar. Evitou pensar se o incômodo era causado pela decepção que causara a si mesmo ou pelo fato de poder estar decepcionando o avô. Decidiu repetir uma pergunta antes que aquela fração silenciosa de segundo o matasse.

- Então, vô, você disse que tinha um monte de coisa para contar! Aproveita que o almoço ainda não está pronto.

- Cara, você não acredita como esse país é grande. Só ouvindo eles falarem isso na escola, não te dá noção de nada! Isso daqui é maior do que a gente pode imaginar...é tanta gente, tanta cultura, tanta coisa diferente. – Não importava muito o que o avô estava falando, mas sim o fato d'eles poderem conversar. Ele não estava ouvindo exatamente o que o avô estava dizendo, estava sendo absolvido pela conversa. - Uma vez eu parei numa vila ali no finalzinho do Espírito Santo ou comecinha da Bahia, não sei... nem eles sabem na verdade, mas bom, o legal é que a diversão deles é toda semana fazer competição de quem faz o colar de concha mais bonito. Daí você tem que ver, no domingo de manhã a criançada sai toda pela praia pegar concha para as mães fazerem colares; depois no sábado seguinte eles se reunem e escolhem o mais bonito! Haha, é um barato!

- E o que eles fazem com todos os colares?!

- O pessoal vai juntando, e quando chega época de temporada vão para as cidades grandes do litoral vender tudo. É assim que eles conseguem dinheiro lá! Assim e com a pesca. Ou você acah que as crianças de lá estudam? Se você falar em escola lá eles mal sabem o que é isso! É o que eu tava te falando, carinha, a vida deles é outra! A cultura deles é outra!

- Por isso que é bom sair daqui ou ver como é o mundo lá fora de verdade... aqui a gente fica preso à visão de mundo que as pessoas querem que nós tenhamos. Não temos muita liberdade para pensar por nós mesmos. É escola, é faculdade, é mercado de trabalho e o diabo à quatro. - essa foi uma observação importante que fez a si mesmo sobre as crianças (e os adultos também) daquele vila. Eles não levavam a vida, eram levados por ela e aprendiam a lidar com as situações nas quais ela os colocavam; ele achou aquilo muito interessante e no mínimo uma forma bem menos cansativa dolorosa de se viver. E também, eles não devem pensar sobre o mundo que os cerca, por tanto, não têm porquê sofrer “É... mais uma vez Schopenhauer estava certo: o homem de gênio sofre mais que todos os outros.” O mundo não é só feito disso, não! Por isso que eu te admiro, vô! Haha. Você teve a coragem de sair e descobrir como as coisas são de verdade.

A conversa se prolongou por mais um tempo e depois o almoço finalmente ficou pronto. Enquanto comiam o único barulho que se pôde ouvir era o de garfos e facas batendo nos pratos; todos estavam com tanta fome e tão ocupados comendo que se recusavam a falar. Foi enquanto o silêncio reinava e o sangue descia de seu cérebro para sua barriga que percebeu como, por alguma razão, estava confortável consigo novamente. Ficou pensando sobre isso até concluir que realmente tinha uma certa dificuldade para se comunicar, mas isso não significava que ele havia se tornado uma pessoa vazia, apenas introvertida demais. Aproveitando aquela sensação quente que voltava, acompanhada de estômago e ego cheios, concluiu: “é, eu não emburreci.... hahaha. Como eu sempre digo, se fosse bonito, dominaria o mundo.”

Capítulo VII

2008-06-02T17:07:00.000-07:00

Aquela manhã era mais uma em que ele acordava e não sabia porquê estava fazia aquilo. A maioria dos seus dias eram assim, sem motivos para estar acordado; mas aquele ele sabia que seria pior. Ele nem havia se levantado da cama e já queria ficar nela o resto do dia, e da vida também; vida esta que naquele momento ele não queria que fosse muito longa. Outra coisa ruim de se sentir desse jeito,era o sentimento de fraqueza que vinha junto, ele odiava aquilo. “Se nós temos a vida para fazermos o que quisermos, por que estou deixando ela fazer isso comigo?”. Ele sabia que todos tinham problemas, mas também tinham coragem para enfrentá-los... e vontade também. Ele não. Ele não tinha problemas; queria morrer porque queria; lhe faltava a vontade de viver. Ele não se lembrava de ter pedido a vida então não via mal em desejar a morte. “Se eu me matar hoje, pelo menos uma coisa na minha vida eu vou ter escolhido.”
Embora ele admirasse a tristeza, aquela angústia suicida não era o que ele queria sentir o dia todo, pelo menos com aquela intensidade. Ele se levantou da cama para ver se o humor se levantava junto e para sua surpresa encontrou uma casa tão vazia quanto ele; leu num bilhete que sua avó e as garotas haviam ido fazer as compras de natal: “Que coisa trágica, vão comemorar o nascimento de um e a morte de outro”. O humor ácido não era exatamente o que ele queria levantar. Ele deu passo arrastados até a cozinha, queria tentar comer alguma coisa; chegando lá ele percebeu que outra semelhança entre ele e a casa é que ambos estavam escuros por dentro, se sentou numa cadeira, encarou a janela por um instante mas decidiu deixá-la fechada, não queria ver a luz do sol. Ele se levantou e pegou uma bolacha no armário, abriu a geladeira e a viu repleta de cervejas, mas ele não queria beber aquele dia. Sabia que aquilo não o faria se sentir melhor. E outra, ele já havia desistido dos amigos e das pessoas, desistiria da bebida também – pelo menos naquele dia – para poder ao menos uma vez encarar a vida de frente; sozinho, sem música, sem amigos, sem cigarros, sem bebidas, nada que o tirasse daquele mar de solidão, angústia e tristeza no qual estava mergulhado.
Depois de mastigar duas bolachas e não ter força de vontade para uma terceira com novos passos arrastados foi em direção ao sofá da sala, deitou-se lá e descansou um pouco depois de ter feito nada sua vida inteira. Deitado no sofá de três lugares, com um pouco de esforço, olhou para o sofá de dois lugares e viu seu reflexo na lâmina de uma faca que lá estava; sentada, esperando por ele. “Parece que Você quer mesmo se encontrar comigo”, ele falou isso bem baixinho, mas sabia que Deus tinha escutado, sabia também que Ele não responderia; como sempre. Estava cansado demais para se levantar, pegar a faca e pensar em alguma atitude. Ficou lá deitado, afundando no sofá velho e contemplando o teto de madeira. Nunca havia reparado como tudo ali era velho. O teto tinha umas manchas que ele desconfiava ser de mofo, o sofá tinha um cheiro ruim que ele não sabia identificar; ele percebeu como estava nauseado e enjoado daquela casa, da casa do lado, de todas as outras casas, das pessoas das casas, das pessoas sem casas, do mundo. Ele sabia que não poderia destruir aquelas coisas e depois construir outras melhores; então parecia muito mais fácil destruir a si mesmo, mas de uma vez - antes que se afogasse em sua própria tristeza. Ele ainda estava na dúvida se cortava os pulsos ou se enfiava a faca no peito, para homenagear Elliott Smith. Ele não queria sentir mais dor – embora soubesse que nenhuma dor seria maior do que a que ele sentia por dentro -, então pensou que seria mais fácil homenagear Kurt Cobain e estourar os miolos. Mas ele não tinha uma arma, então, teria que ser do jeito mais difícil mesmo; por mais que doesse ele sabia que no final seria um alívio.
Ele afundou no sofá velho e em seus pensamentos por mais um tempo e depois decidiu se levantar dos dois – antes que isso fosse impossível. Foram só dois passos até o sofá de dois lugares e uma pequena inclinação para conseguir pegar a faca. O cabo era branco e a lâmina refletia um olhar vazio. Ele ficou impressionado com a lâmina, era de um prata desigual; e parecia estar pronta para se sujar de vermelho. Ele levantou a faca até a altura dos seus olhos e decidiu que seria bonito morrer como Elliott. Antes que ele descesse a faca para furar o seu coração já tantas vezes despedaçado, lhe ocorreram pensamentos que sempre lhe ocorriam quando queria se matar: e sua família? Ele gostava da pouca que tinha, por mais distante que fosse e achava que simplesmente não era justo fazer isso com eles; ele sabia que a família também gostava dele. Ele imaginou como todos eles se sentiriam impotentes por não terem feito nada para ajudá-lo. Ele não queria que as pessoas que ele gosta se sentissem assim. Em breve ele teria uma ceia de natal com seu tio e seu avô, ele não podia fazer isso! Mas por outro lado ele lembrou que seu tio estava longe há três anos e seu avô há quatro; ele gostava do passado, sentia falta do passado, e os outros dois também. Ele mudou bastante neste tempo em que eles estiveram distante, eles nem mesmo o conheciam mais. Ele pensou se as coisas seriam diferentes se sua mãe ainda estivesse viva, se perguntou como seria sua vida, se morreria naquela lugar onde tudo é velho, até, quem sabe, se seria feliz. Mas sua mãe não estava lá e o jeito mais fácil de se aproximar dela era morrendo; e ele decidiu que faria isto. Desta vez ele estava decidido, mas o que o interrompeu não foi nenhum pensamento, foi uma voz calma:
- Pare. Não é a primeira vez que você tenta fazer isso e não é dessa vez que vai conseguir.
Ele conhecia aquela voz, olhou para o lado e viu uma imagem distorcida, que mais se parecia uma imagem eletrônica gerada por um computador quebrado. A voz continuou no mesmo tom calmo:
- Você não muda, não é mesmo? Quando era pequeno, de vez em quando, queria fugir de casa. Sem motivos, por melhor que as coisas estivessem, você simplesmente queria. Agora cresce e viu que fugir de casa não resolve um problema inexistente; mas passou a achar que se matar sim.
Agora ele havia reconhecido a voz e a imagem se tornava clara. Era Príncipe, seu amigo imaginário: o criou quando tinha cinco anos e ouvia histórias medievais de sua mãe. Ele não acreditava no que estava vendo; se tivesse bebido ou tomado alguma coisa juraria que aquilo era só uma alucinação. Mas na incerteza:
- Príncipe, é você?
- Eu mesmo, em imaginação e necessidade.
- Eu achei que amigos imaginários fossem para crianças – disse ele na tentativa de se acostumar com a situação. Se vale de alguma coisa o que eu acho, eu diria que o Príncipe é uma manifestação daquela parte dele que queria ser feliz, que cansada de tanto perder, mandou alguém para ajudá-lo.
- Amigos imaginários ou não, são para quem precisam deles. E como você parece estar sem nenhum agora, eu voltei para te ajudar.
Ele estava gostando da presença (imaginária) do Príncipe, e começou a se lembrar da história dele. Ele dizia ser um príncipe muito valente, mas que morreu em uma batalha com uma felchada no peito. O estranho é que naquela época os inimigos sempre comemoravam quando matavam alguém importante do outro reino; mas naquela noite ninguém comemorou, o que levou os dois reinos a acreditarem que o próprio príncipe havia enfiado a flecha em seu peito pois não agüentava a proporção em que uma guerra aumentava a dor e a angústia no mundo. Ele não sabia se sabia se havia inventado aquela história quando era uma criança inocente que acreditava na beleza do mundo ou se aquilo era verdade. Talvez fosse uma das histórias contadas por sua mãe. Nunca saberemos.
- Eu agradeço meu amigo Príncipe, mas agora é tarde demais.
- Então diga-me porquê.
- Porque eu decidir morrer, Príncipe. É isso. E teria conseguido se você não tivesse me atrapalhado, então, se me dá licença...
- Isso não foi um motivo.
- Porque minha vida, como a da maioria das outras pessoas, é inútil! E isso está me incomodando de forma terrível. E você continua me atrapalhando...
- Ah, meu caro, toda vida é inútil até que você dê a ela algum sentido. Cansou do que? Você não fez nada até agora. Vá fazer alguma coisa; ser útil a sociedade na qual vive. Você não vai se cansar disso. Eu sei que você pensa na tua mãe e tem vontade de encontrá-la, mas como acha que ela se sentiria por ter perdido um filho que enfraqueceu e desistiu no meio do caminho? - Príncipe dizia tudo isso sem perder a cordialidade nem a postura de um príncipe.
- Ele encarava aquela figura estranha que ele mesmo criara enquanto pensava nas palavras que acabou de ouvir. O Príncipe era loiro, bonito, usava uma camisa branca por baixo de uma armadura de metal com um furo no peito onde era estampada a insígnia de um reino provavelmente inexistente, calça bege e bota preta.
- E como faço isso, oh príncipe? - E novamente ele usava a ironia agressiva como mecanismo de defesa.
- Não me venha com tua acidez adolescente. Não tenho certeza de como responder esta pergunta. Tente sair de casa mais vezes, converse com as pessoas. Eu sei que você odeia fazer isso, mas não vai parecer ridículo se fizer. As pessoas esperam isso de você, esperam que você fale com elas; e você não precisa fazer isso todo o tempo, só precisa fazer isso de vez em quando. Você não vive no mundo sozinho, tem que ser gentil com eles se quiser que eles sejam gentis com você. Acredite, meu amigo. Eu aprendi isso com meu pai, e ele com o pai dele e assim por diante. Era assim que governávamos as pessoas sem elas se incomodarem. Pare de disfarçar sua timidez e medo em antisociabilidade. Outra coisa, não pense que fazer isso vai mudar o mundo, não vai. Só vai te preparar; porque existem coisas piores do que solidão adolescente.
- Sabe, Príncipe, eu te daria um abraço se pudesse. - ele chorava como quando era criança.
- Considere-se abraçado, meu querido amigo. E lembre-se, estou com você sempre. Qualquer coisa é só me perguntar.
Ele já não tinha mais certeza se o Príncipe era apenas seu amigo imaginário, porque ele achou que jamais imaginaria aquela coisa que ouviu. A certeza que ele tinha é que não faria as coisas como o Príncipe pediu para fazer, pelo menos não tão rápido; e também que o Príncipe havia salvado sua vida – pelo menos aquele dia. Ele parou de chorar, lavou o rosto, abriu as janelas e depois de um tempo, quando ouviu uma falarada vinda da rua silenciosa, foi ajudar as garotas a trazerem as compras.

Capítulo VI

2008-03-02T15:25:00.000-08:00

“Acorda! Acorda! Acorda!” era o que sua avó gritava enquanto cutucava seu ombro. Foi impossível continuar dormindo. Ele se sentou na cama, apertou as olhos, passou a mão no rosto e olhou para a ela como uma cara de quem diz “o que foi?”, ela pareceu entender a pergunta silenciosa e respondeu:
- Eu tenho três ótimas notícias! Qual você quer ouvir primeiro?
Seu humor matinal se recusava a aceitar aquilo sem uma dose mínima de revolta; ele olhou com um cara de raiva e respondeu secamente:
- Se as três são boas, não faz a mínima diferença qual eu vou ouvir primeiro.
- Tá bom... tá bom! Primeiro: Seu tio virá passar o natal com a gente! Segundo: seu avô também! Terceiro: o dinheiro da indenização da sua mãe saiu! Finalmente saiu! - e foi embora do quarto falando qualquer coisa inteligível para uma das garotas.
Ele se levantou para pegar o óculos enquanto tentava digerir essas três notícias e começou de trás para frente: “Qual é a grande importância desse dinheiro ter saído? Vai mudar alguma coisa? Queria eu conseguir me consolar com dinheiro...”, ajeitou o óculos em foi em direção ao banheiro para escovar os dentes “Caramba, o André vai voltar! Que demais!”. Ele já não via seu tio há três anos, estava com uma tremenda saudades de poder conversar com ele; além do mais, agora ele já estava crescido, podia finalmente ter uma “conversa de homem” com seu tio, poderiam conversar sobre tudo. Ele se sentia meio infantil por pensar essas coisas, mas como diria Machado de Assis, esse era um pensamento da família das moscas chatas, por mais que você espante, ele sempre volta. “Uau, meu avô também vai vir! Esse natal vai ser...” ele quase pulou de alegria e sentiu uma vontade-formiga de chorar.
Eu já falei que ele não gostava de laços familiares, mas esses, além de serem impossíveis de cortar, ele não queria cortar. Eu também já falei sobre o tio dele, mas nunca sobre o avô. Por fora, o seu avô era um velho comum, alto, magricela, nariz grande e pêlos na orelha – ele não o via há quatro anos, mas sabia que ele ainda mantinha essa aparência. Porém, pode dentro, seu avô era a pessoa que ele mais admirou na vida, tanto o lado bom quanto o lado ruim; primeiro que ele considerava o avô a pessoa mais inteligente que ele já conheceu na vida – mais inteligente até do que ele mesmo -, segundo que o avô que cuidou dele durante sua infância, enquanto sua mãe viajava. Mas depois que ele foi morar com a avó, seu avô decidiu ir viajar pelo Brasil, pesquisar as culturas e os lugares; ele não via a hora do avô chegar para perguntar sobre tudo isso. Seus devaneios infantis foram interrompidos por um grito da sua avó:
- Telefone para você!
Ele foi correndo atender o telefone, estava disposto a ouvir notícias aquela manhã; e ao ouvir a voz no telefone ficou mais uma vez surpreso, era Álvares, seu pai, quem falava do outro lado. Aquele estava sendo um dia e tanto, afinal, ele também estava com saudades do pai. A conversa estava sendo espantosamente casual, como se eles se encontrassem e conversassem todos os dias, mas bastou um momento de silêncio para que o rumo da conversa mudasse, e o que ele ouviu logo em seguida foi recebido como um soco no estômago: seu pai estava pedindo dinheiro emprestado. “Que diabos é isso? Ele não lembra que eu existo por um tempão e depois vem pedir dinheiro emprestado?” e mais uma vez ele se arrependia pelos tais laços familiares e repetia mentalmente a frase “o amor vai matar o mundo”, mas por algum motivo desconhecido a ele, ou por esses laços familiares, ele pensou que não podia abandonar o pai agora. Assim que desligou o telefone foi falar com a sua avó, afinal, ela era a mulher do dinheiro – antes não tivesse feito isso.
- Seu pai é um imprestável! Por que ele não vai trabalhar!? Ele acha que eu sou besta, por acaso? Ou que eu tenho cara de banco?
Aquele estava sendo um dia bem numérico, três surpresas e dois arrependimentos. Mas suas paixões sempre foram as letras, por isso ele concluiu que precisava sair para beber alguma coisa e ler um pouco. Enquanto se arrumava no quarto pensava no estranha pedido que recebera de seu pai, ele, de alguma forma, sabia que o pai realmente precisava daquele dinheiro; o que só aumentava seu problema com o dinheiro. Nunca lhe faltou dinheiro, porém ele também nunca teve tanto quanto queria, para comprar tudo o que queria, e se impressionava com o poder do dinheiro. Esse espisódio recente com a sua avó, o lembrou de um antigo, que se passou com ele, sua mãe e seu avô. É uma das poucas lembranças que ele tem da mãe e do avô juntos, e não é das melhores. Era hora da janta, e havia mistura para apenas duas pessoas; seu avô deixou para a filha e para o neto, sua mãe pegou apenas um quarto do que havia, e ele ficou com o resto; mas não se relutar e tentar convencer os outros a pegarem também, mas eles diziam que não, que ele era o mais novo, e o importante era ele comer. Ele pegou o prato e foi comer chorando no quarto, enquanto engolia comida e ódio. “Por que a gente não tem mais dinheiro para comprar um montão de comida para todo mundo?”, era o que ele se perguntava na época. Ele achava estúpido se incomodar com aquilo até hoje. Terminou de se trocar e olhou para o maço de cigarro em cima da cômoda: morreu de novo. O tanto que sua família se sacrificou para ele ter uma vida relativamente bem e saudável e agora ele fazia questão de jogar tudo isso fora. Engoliu em seco, enfiou o maço e uma nota no bolso, pegou um livro em meio a tantos outros e jogou na bolsa transversal de couro marrom. Para sair precisava passar pela sala, onde, por sua felicidade, as garotas estavam tomando alguma coisa, ele não se incomodou em saber o que era, jogou na bolsa e saiu; sabia que era algo alcoólico.
Entrou no ônibus que o levava sempre para o mesmo lugar; o lugar que sempre ia. O mesmo que lugar que esteve com Dimi algumas noites atrás, e tantas outras. O percurso demoraria um pouco então ele abriu o livro que também não sabia qual era, e nem levou muito tempo para saber que eram poesias de Bukowski; ele percebeu isso fácil pois sempre achou que sua vida se parecia com a de um dos personagens de Bukowski: ruas sujas, bebidas, cigarros, puta, mendigos, paixões estranhas, etc. Chegando ao seu destino ele andou um pouco até confirmar a conclusão de que não havia nada nas ruas e que era melhor ir ler no alto do prédio. O único prédio que permitia que as pessoas fosse até a cobertura; onde tinha até um bonito jardim com uns bancos e vista para avenida: o lugar perfeito para ler e ficar bêbado. Ele gostava de observar as pessoas do alto do prédio. Só de lá elas pareciam ser o que realmente, um bando perdido e desorganizado andando de um lado para o outro. Acendeu um cigarro e se sentou de perna-de-índio (como diziam os professores na pré-escola) para voltar a ler seu livro. Em sincronia com o seu movimento de abrir a garrafa para dar o gole inicial, chegou no alto do prédio um grupo de quatro adolescentes. Primeiro gole, primeiros versos, risadas escandalosas. Ele odiava que falassem alto, principalmente em ocasiões como essa. Mas imaginou que não fosse se repetir e continuo a ler, beber e fumar; risadas e vozes altas de novo. Mais um gole – grande – e cara de volta no livro. Meia garrafa e um cigarro depois eles voltaram a falar alto e dessa vez ele decidiu olhar melhor para o grupo, realmente, aquele era um dia numérico, acabara de encontrar sua quarta surpresa. Ele reconheceu as duas garotas e os dois garotos. A primeira era Aline, sua ex-namorada, o que estava abraçado com ela era Diego, o novo namorado dela, pelo que ele sabia, tinha também Carlota, melhor amiga de Aline com quem ele conversara algumas vezes e abraçado com ela estava Antônio, outro amigo com quem ele também já havia conversado; o fato de serem quatro conhecidos o fez pensar se eles haviam o reconhecido estavam fazendo aquilo de propósito, mas a hipótese foi logo retirada já que ele não tirou a cara do livro.
Ele começou a observar Aline e percebeu que ela havia mudado bastante, embora ainda parecesse a mesma de três meses atrás; só que um pouco mais gorda... e ela parecia maior. Um pouco mais de observação e ele percebeu que as maiores mudanças na garota foram internas. Quando a conheceu, ela era uma garota tímida, triste e carente; vai ver por isso ele gostou dela. Ele sempre se atrai por dois tipos de garotas: as independentes e as dependentes. O que era uma idiotice, ele pensava, já que as independentes não precisava dele – como a Luísa – e ela cuidava tão bem das carentes, que elas acabavam por não precisar mais – como a Aline.
A garrafa já estava no fim e eles não paravam de falar e rir alto, atrapalhando sua leitura e lhe dando uma idéia um tanto quanto má; olhou para os lados para ter certeza que só estavam os cinco ali, acendeu um cigarro, piscou duas vezes para se certificar de que não estava muito bêbado, segurou a garrafa pelo bico e a levantou até um pouco atrás da cabeça, olhou bem para os quatro e arremessou. A garrafa rodou algumas vezes no ar e explodiu no pé dos quatro.
- Tá louco!? Quase acertou as meninas!!!
- Que nada, só tô querendo ler. E outra, você tá reclamando do quê? “Quase”, quer dizer que infelizmente, eu errei. - ele continuou com a cabeça atrás do livro; realmente não queria acertar nenhum deles, queria apenas “quase” acertar.
O tal de Diego fechou a cara e começou a andar em direção a ele. Ele tirou o livro da frente do seu rosto e deu um sorriso débil, que lembrava o do Jack Nicholson na clássica cena de “O Iluminado”, Aline, que agora parecia ter o reconhecido, deu dois pulinhos para frente e segurou Diego pelo pulso, puxando-o de volta para trás.
- Me solta! Eu vou ler falar com esse mané ver se ele é tudo isso mesmo.
- Mas nem se dê ao trabalho, eu vou ter aí, reencontrar meus velhos amigos – ele respondeu sorridente enquanto guardava o livro na mochila. Feito isso ele se levantou e andou em direção aos quatro calmamente; sem saber porquê fazia aquilo e nem o que falaria quando chegasse lá. Mas ele sabia que nenhum dos quatro o queria lá, vai ver por isso mesmo que ele foi.
- Então, como estão? - ele falava como se nada tivesse acontecido
- Sai daqui. - foi a única resposta que ouviu, quase murmurada por Aline.
- Calma, crianças, só vim conversar. - ele continuava a falar como se nada tivesse acontecido, mas dessa vez com um sarcasmo categórico na voz.
- Ninguém aqui quer conversa, ela já mandou você ir embora. Sai fora logo! - dessa vez foi Diego quem falou.
Ele olhou para o garoto como se ele fosse um pernilongo fazendo barulho enquanto todos querem dormir. Deu um trago no cigarro:
- Por que você me odeia tanto, Aline?
A menina parecia estar impaciente:
- Porque você é um idiota e faz parte do passado.
- O idiota com quem você transava e dizia amar mais que tudo no mundo. - ele soltou a fumaça para o lado; provavelmente no rosto de um dos outros dois.
Diego olhou para ele com cara de ódio e aquilo quase o fez rir.
- Nós somos adolescentes, brincamos de amar. - agora ele teve que fazer um grande esforço para não rir da cara do Diego. Provavelmente ela também o amava mais que tudo no mundo.
Ele a encarou bem durante o tempo de outra tragada para se certificar de que não sentia mais nada por ela:
- Pobre criança – ele não entendeu porquê daquela pose arrogante mas percebeu que estava odiando aquilo, e não conseguia largá-la – você odeia o passado, não a mim. Você odeia o tempo em que era uma garotinha tímida que não falava com ninguém. Agora você acha que e alguém só porque as pessoas falam com você; você é tão fraca quanto elas. Mas se você quer ou precisa fazer isso, vá em frente – ele tragou de novo – apenas não me odeie – foi o que ele disse vagarosamente fazendo questão que toda a fumaça fosse na cara dela e do Diego. Do mesmo jeito que ele não sabia porque foi até eles, também não sabia porque agiu daquele jeito, aquele não era ele. Mas falar todas aquelas coisas o fez se sentir melhor.
Ela fez um cara de desgosto e murmurou “idiota”; ele virou as costas e foi embora. No caminho até o ponto sentiu um estanho aperto no peito, no ponto de ônibus, enquanto cantarolava mentalmente “Now that you're big enough to run your own show, you're just somebody that i used to know” se perguntou como já gostou da Aline um dia. O ônibus chegou, ele foi em direção ao último banco e chegando lá riu ao achar a resposta da sua no título do livro “O amor é um cão dos diabos”.

Capítulo V

2008-02-23T19:45:00.000-08:00

Ainda eram dez da manhã e ele já estava acordado; odiava acordar cedo, só aumentava o tempo que teria para passar tédio. Se sentou na cama como as pernas cruzadas, bocejou e olhou para janela: havia um céu em dúvida entre azul e cinza com algumas nuvens brancas que mais pareciam algodões. Seus pensamentos ainda não estavam bem organizados quando uma das garotas entrou no quarto:
- Ah, como você já está acordado, vem tomar café!
Ele gostava quando as garotas se preocupava com ele, fazia bem para o seu ego; e algumas vezes para sua libido. Ele agradeceu, se levantou da cama, escovou os dentes e foi tomar o café. Apreciou a tentativa da garota mas o café estava realmente ruim. Mesmo assim ele tomou tudo e voltou para cama; pegou uma daquelas bolinhas que pulam se parar e ficou jogando-a para o teto, acompanhando os traços laranjas que ela deixava no ar e pensando em não pensar em nada. Fez isso por um longo tempo, até sentir seu braço doer de tanto repetir o movimento. Olhando pela janela viu um dia ainda indeciso e decidiu ir ensaiar com a banda na casa do Dimitri.
A banda também é novidade, mas acho que seria melhor eu falar do Dimitri primeiro; melhor amigo dele. A amizade deles começou na mesma época em que ele conheceu a Luísa, os três freqüentavam aquele mesmo clube, e o Dimi tinha os mesmos objetivos da Luísa, mas as coisas também mudaram. Ele gostava de falar que Dimitri é o garoto rico que deu errado, e que ele contribuiu bastante para o erro; provavelmente fora ele que despertou no Dimi aquela tendência tímida de dar errado. Eu estaria mentindo se dissesse que ele se arrependia disso – ou de muitas outras coisas. Eles provavelmente nem teriam se tornado amigos se o Dimitri fosse o riquinho certo que era no começo. Ele só estranhava o fato de um garoto de vida aparentemente boa gostar de beber e outras coisas ditas “ruins”. Desta vez ele não podia colocar as culpas no pai dele. Eles eram carinhosos e prestativos; eram como pais deveriam ser. “Então vai ver o Dimi só era assim por causa dessa angústia que todo mundo sente”, ele gostava de pensar assim, pelo menos desse jeito não se sentia sozinho.
Agora, antes de falar da banda, é preciso completá-la. Ele na bateria, Dimi na guitarra e Matt no baixo e no vocal. Nenhum dos três sabem exatamente como ele foi parar na banda; parece que se conheceram num site sobre música. O pouco que ele sabe sobre a história do Matt, é bem complexo e se parece bastante com a sua própria história. Pelo o que sesabe quando os pais de Matt se separaram ele brigou com os dois, mas continuou morando com a sua mãe; contra a sua vontade. Se dependesse dele ele moraria em qualquer lugar longe das pessoas onde pudesse escutar suas músicas em paz. Enquanto ele tocava bateria, e Dimi tocava guitarra só para descontrair e por amor a música, Matt tocava baixo porque precisava daquilo. Ele precisava sair do mundo real de vez em quando e mergulhar nas notas musicais. Os outros dois costumavam falar que ele era autista por opção, ele nunca descordou. E por essa melancolia e humor ácido que ele continua sendo o baixista da banda.
Agora sim, a banda! Devido ao pouco tempo de existência, não é uma das melhores. Mas ele não se importava com isso - nenhum deles se importava. Ele amava a bateria e a música, por isso não importa como, gostava de tocar. O seu objetivo como músico, em momento alguma foi ser famoso, ganhar dinheiro e garotas; a única coisa que ele queria é que, em algum lugar, em algum momento, alguém se sinta tão bem ouvir sua música como ele se sente ao ouvir Elliott Smith, ou na primeira vez que ouviu Not of the fallen, do Upcdowncleftcrightc + start. Ele se sentia em dívida com música por tudo que ela já fez a ele, por isso decidiu fazer igual. Além disso, ele acreditava na música mais do que nas outras artes: as pessoas não vão mais a museus, nem ao cinema ou ao teatro, mas estão sempre ouvindo música. No ônibus, no metrô, no serviço, na escola, na rua. Em qualquer lugar. Ele inclusive percebeu que as pessoas ouvem até livros!
Eles ensaiaram a tarde toda, sem planejamento. Cada um com seu instrumento tocava mergulhado em seus próprios instrumentos e o som saía agradável. Tá, não era bem assim, mas eles não tinha conhecimento o suficiente para fazerem notas, então era mais ou menos isso o que acontecia. No final da tarde Matt estava cansado e quis ir para casa; ele e Dimitri decidiram sair só para não ficarem em casa sem fazer nada. Dimi tinha uma namorada, a Verônica, e pediu para ele se encontrar com eles mais tarde; isso o fez perceber que passaria a noite sozinho, por mais acompanhado que estivesse. Ele já estava tão acostumado com isso que nem se importou, e decidiu fazer o que sempre fazia. E fazia bem: ficar bêbado. Antes de chegar no local combinado, ele pediu para o Dimitri ir comprar a boa – mentira – e velha garrafa de vinho barato. O Dimitri até o agradeceu pela idéia, embora tenha ficado chateado por Verônica, sua namorada, não ter deixado-o beber muito; Verônica era a garota rica que deu certo e tentava concertar o Dimi.
Enquanto estavam sentados no bar, ele percebeu que para o seu azar, nem Dimi nem Verônica queria conversar, então a noite estava começando a ser exatamente do jeito que ele imaginou que seria: solitária; por maior que fosse o número de pessoas perto dele. Como eu já disse, ele já estava acostumado em ficar sozinho, mas aquela noite estava mais incômoda que o normal, afinal, era para ser divertida; ele nunca imaginou que seria, mas era para ser. Na esperança de ficar um pouco menos sozinho, pediu outra garrafa de cerveja. O primeiro copo desceu como água, mas os outros dois nem haviam encostado nos seus copos, então ele não quis pedir outra para não esquentar. Decidiu então apelar para a garrafa de vinho, que ainda tinha mais do que a metade e acender um cigarro para matar o tempo
Ele ainda não estava pronto para outra viagem para dentro de si mesmo, além do mais, estava uma noite de temperatura agradável, era melhor ficar ali fora mesmo. Então foi o que ele fez, ficou ali bebendo ora vinho, ora cerveja, mas sempre observando as pessoas. Ele se impressionava em como elas riam e brincavam! Se divertiam com seus amigos. No fundo, ele tinha vontade de falar com elas, de se divertir também. Mas parecia existir nele uma parte que gostava de se sentir mal, de se auto-destruir; uma parte nascida para ser fracassada e que fazia isso tudo parecer perfeito. Ele não gostava da parte que queria que ele se sentisse bem, porque ela a fazia sentir inveja das pessoas, ele simplesmente não conseguia se sentir bem. Então, foi assim que nasceu essa repulsa pelas pessoas, quase que por inveja. Mas o importante é que ele não falava com as pessoas, nem com as que pareciam ser legais e menos ainda com as que não pareciam, com essas por arrogância, e com as outras por medo de ser rejeitado mesmo; o que no final acabava virando arrogância do mesmo jeito, porque ele sempre chegava à conclusão de que não precisava delas mesmo – e realmente parecia não precisar.
Essa solidão acompanhada o levou a pensar numa teoria... “eu não preciso ter amigos, eu tenho cigarros e bebidas. As chances de você conseguir um amigo de verdade em dez tentativa, é de um , as outras novas se tornarão encheções de saco ou falsidade recíproca. É aquelas que você conseguir, vão te dar trabalho para mantê-las. Enfim, amigos são como gordura: você precisa, mas em pouca quantidade. Em grande quantidade, ambos incomodam. Agora com cigarros e bebidas, não é assim, as chances de você conseguir um dos dois é de onze em dez tentativas E todos vão ter o mesmo gosto e causar o mesmo efeito. Além disso, acabou, é só jogar fora.”... ele se impressionou em como conseguiu pensar algum tão idiota e que, ao mesmo tempo, fazia sentido; e mais uma vez provava que ele não precisava das pessoas. Ele continuo bebendo enquanto observava os outros rirem e tentava não pensar na Luísa. A voz rouca de um homem o ajudou a mudar de pensamento:
- Moleque, arranja um cigarro?
Ele levou alguns segundos para conseguir processar o pedido. Depois pegou o cigarro
entregou para o homem, que lhe respondeu:
- Ih, conheço esse teu olhar.
Ele esrtranhou a frase e decidiu olhar melhor para o homem. Embora desse para perceber
que ele morava na rua, ele até que estava bem vestido, não parecia um mendigo – se comparado aos outros mendigos.
- Não entendi – ele respondeu achando legal que alguém como aquele homem fosse falar com ele, afinal, se os opostos se atraem e um cara daquele fala com ele, quer dizer que ele não está tão mal assim.
- Quando eu vim para as ruas, garoto, eu trouxe um espelho comigo e vivia olhando para ele.
E eu sempre via esse olhar. Não precisei pensar muito pra perceber que meus olhos falavam o que eu pensava, o que eu queria: eu queria que as pessoas viessem falar comigo, que fossem gentis comigo, que me dessem atenção!
- Por quê você veio para as ruas?
- Porque eu queria liberdade! Eu queria que parasse de me dizer o que fazer! E acabei me tornando o mais dependente dos outros do que uma pessoa pode ser, eu dependo deles para sobreviver! Há-há! - O mendigo riu alto, mas ninguém parecia ouvir, estava ocupados demais conversando.
Ele havia encontrado a pessoa perfeita para contar sua teoria sobre amigos e bebidas; olhou para Dimi e Verônica para saber se eles queriam ouvir também, mas os dois estavam perdidos no meio de um beijo. Ele se virou para o mendigo:
- Eu tenho uma teoria sobre amigos e álcool...
Ele repetiu sua teoria sem dificuldades enquanto pensava nas palavras que aquele homem estranho havia lhe falado. “Será que eu só quero atenção das pessoas?” E antes que percebesse sua teoria já havia acabado.
- Há-há! - o mendigo riu igual da última vez – você é um gênio, moleque! Mas agora deixa eu
terminar de contar minha história. No começo eu queria que as pessoas me dessem atenção, daí percebi que era dependente de atenção. Mas sabe o que elas me davam? Dinheiro! Daí parei de gostar das pessoas, elas que morram! E quer saber só? Não faz diferença nenhuma! Desde que esses merdas continuem me alimentando! Você é um moleque legal, devia desistir das pessoas
também! Desistir do amor! O Amor vai matar o mundo! Há!
A última gargalhada do mendigo foi interrompida pelo toque do celular do Dimi, era o pai dele avisando que estava indo buscá-los. Ele pegou a garrafa de vinho que já estava no finalzinho e entregou para o mendigo:
- Mais um pouco de amizade!
O mendigo agradeceu e foi embora gritando “Cuida garoto, o amor vai matar o mundo!”. Durante todo o caminho de volta ele ficou pensando nessa frase, e murmurou baixinho “é verdade”. Além de ter tido outra idéia... o nome da banda: “Be carefull kid, love's gonna kill the world.”

Feliz Natal!

2007-12-24T12:07:00.000-08:00

A sociedade envelhece e cria aversão aos costumes do passado, parece uma espécie de medo. Antigamente o natal a festa mais esperada do ano – uma pena que só acontecia uma vez por ano e no final dele-; era tempo de confraternização, de reunir a família, comer perus gordos e doces da vovó, dar presente às pessoas e receber um abraço gostoso em troca, etc. Hoje natal significa o fim daquele ano que você não fez nada e jurou fazer no próximo(como fez no ano passado). No Natal de hoje você vai ter que reencontrar aquele tio chato e ir jantar na casa da sua avó enquanto podia estar viajando com os amigos. A festa acabou; só sobrou o final do ano e as preocupações com o próximo

O que você vai dar de presente para a sua mãe? E para o seu pai? Para a sua avó, avô, tio, primo, amigo, cachorro? Você tem dinheiro para tudo isso? Mais importante ainda: será que alguém vai te dar aquele presente que você tanto quer? Mas, e sua casa? Está melhor decorada que a do vizinho? Meu Deus, que roupa você vai usar?! Bem, não pode ser branca, esta é para o ano novo. Uau, quanto preocupação. Vá no shopping mais chique, e compre a roupa mais cara da grife mais famosa. Vai fazer você se sentir bem; como se estivesse comendo um peru gordo já pensando no delicioso quindim que vem em seguida.

Capítulo IV

2007-12-21T13:16:00.000-08:00

Já era meio dia, o almoço não estava pronto ainda, mas ele estava sem fome, então isso não importava muito. Para quebrar aquele começo de tarde monótono só mesmo o toque do telefone; quero dizer, não o barulho, mas a sim voz aflita de mulher pedindo para falar com ele: era a mãe da Luísa, uma velha amiga sua, dizendo que a garota tentara cometer suicídio e que agora queria falar com ele. Ele jamais perderia uma oportunidade de ver a Luísa, ainda mais numa situação dessa. Desligou o telefone e foi tomar um banho rápido só para mudar a cara de sono. Terminou o banho e colocou qualquer roupa, cortou um pão pela metade com a mão, enfiou o pedaço na boca e saiu de casa. Andou rápido em direção ao ponto de ônibus, chegando lá acendeu um cigarro na esperança de comprovar a teoria de que o ônibus sempre chega quando você decide fumar. E deu certo.
É interessante falar que embora ele corresse e se apressasse, ele não estava realmente com pressa. Ele não estava preocupado em chegar lá rápido, pelo menos não para vê-la, mas talvez apenas para mostrar a mãe dela que chegou rápido. Ele tinha o péssimo hábito de fingir sentimentos; e há muito tempo não sentia sentimentos afetivos de verdade, mas como ele ainda tinha um rastro de conceitos humanitários, então achava que era obrigação dele gostar e se preocupar com as pessoas. Então, mesmo que ele não gostasse e não se preocupasse dizia que sim – inclusive para si mesmo – e agia com se fizesse. É meio difícil de dizer se isso se aplica a Luísa. Ele já gostou muito dela, daí hoje não sabe se ainda gosta ou se só sofre reflexos do tempo em que ele era Werther e ela Lotte.
O tempo de viagem de casa até o hospital foi longo e desinteressante, então me sobra tempo para falar um pouco mais da Luísa. Ele a conheceu há muito tempo atrás, num clube onde os dois e mais um amigo costumavam ir. Ele ia lá para falar com os amigos e se divertir – ele nem sempre foi como é agora; houve um tempo em que ele gostava das pessoas -, isso foi logo depois de sua mãe ter morrido, então, fazia bem para ele essa distração. Já ela ia lá para correr e praticar outros esportes, em parte ela gostava disso, dessa idéia de vida saudável e tal e a parte que sobra tem grande influência da mãe dela, que manifestava na garota o ideal de filha perfeita: estudiosa, bonita, atleta, inteligente, educada, etc. A influência da mãe da garota sobre ela contribuiu bastante, mesmo que indiretamente, para que ele gostasse dela – aliás, a mãe da Luísa contribuiu bastante para tudo na vida dela. É bem estranho mas toda essa cobrança e apoio que a garota tinha por trás dela a proporcionaram uma auto-confiança e segurança enorme. E isso era exatamente o que faltava para ele na época... ele estava meio perdido. E por mais forte que aparentasse ser, se sentia fraco, ou como eu já disse, perdido. Ela também era assim, mas nenhum dos dois sabiam que ela era fraca. Enfim, não sei porque raios, ele se apaixonou perdidamente por ela; mas ela era forte, não precisava dele como nada mais do que amigo. E foi assim que ele Virou Werther e ela Lotte, os dois eram ótimos amigos, ele sofria por ela e ela sabia; acho que foi por isso que depois dela ele não conheceu amor de verdade...
Calma, preciso parar neste momento. O ônibus parou num farol e o estresse dele aumentou; calor e trânsito não é bom para ninguém. Ele batia o pé no chão e dava longos suspiros de tédio enquanto ouvia as mulheres no banco de trás conversar sobre a novela e sobre a vizinha barulhenta ; ele apoiou a cabeça no vidro a sua esquerda olhando para baixo e levantou a cabeça lentamente e se deparou com uma garota que andava na calçada com um grupo de amigos. Ela não era muito bonita, mas ele gostou do jeito que ela ria e arrumava o cabelo ao mesmo tempo. Ele ficou fitando a garota até ela sair de sua vista e depois sentiu um pequeno aperto no peito. Se ao menos ele pudesse ter falado com ela... O farol abriu, o motorista acelerou e ele voltou a bater o pé e olhar para baixo – outro péssimo hábito dele era “se apaixonar” momentaneamente.
Agora voltando ao que estávamos falando, vou explicar como a mãe dela contribuiu bastante para as coisas. A própria tentativa de suicídio da garota é influência dela. Não quero dizer que a mãe da Luísa queria que ela morresse, mas por querer o completo contrário que a Luísa quis morrer. Como eu já disse, a mãe manifestava na garota o ideal de filha perfeita e isso tem um preço. Luísa cresceu acreditando que que realmente era a filha perfeita, mas algumas desestruturações na família acabaram abalando a garota. Ela largou os esportes, começou a ir mal na escola, arranjou um namorado para se consolar, dentre outras “irresponsabilidades” na visão da mãe. Daí começaram as cobranças. O que aconteceu com a garotinha perfeita que era minha filha? O ego e o ideal de ser perfeita já estavam grandes demais na garota, daí quando mamãe começou a dizer que ela já não era mais a perfeitinha, tudo piorou; e infelizmente ele não podia ajudá-la nesta fase. Os dois ficaram um tempo distantes, e só voltaram a ser grandes amigos quando descobriram que ambos gostavam de auto-destruição, mas ele preferiam chamar de passatempo.
Mas finalmente o ônibus chegou onde ele queria e ele caminhou lentamente até o hospital, já não fazia mais questão de provar mentiras a ninguém. Embora estivesse irritado por causa do calor, se sentiu bem por estar sendo ele mesmo naquela lenta caminhada do ponto de ônibus até o hospital. Chegando lá não foi difícil encontrar a mãe da Luísa, ela estava logo na portaria – talvez esperando ele. Eles se cumprimentaram educadamente:
- Que bom que você veio. - ela disse parecendo estar abalada
- Se importa de irmos conversar lá fora?
Ele mal acabou de perguntar e já saiu andando, a mãe dela, meio sem opção o seguiu. Ele não sabia se encontraria uma saída andando para dentro do hospital, mas por sorte encontrou um pequeno jardim onde só havia um senhor numa cadeira de rodas. Ele entrou no jardim sem hesitar e ela continuou a segui-lo.
- Olha, eu menti... ela não pediu para para você vir aqui. Mas, não foi por mal!... eu achei que você pudesse me ajudar a entender porque ela fez isso.
Ele colocou a mão no bolso, puxou um cigarro e um esqueiro, acendeu, deu a primeira tragada, soltou a fumaça para o lado e olhou para baixo. Embora ele respeitasse a mulher, queria fazer questão de demonstrar sua antipatia por ela. Ele sabia que ela era responsável pela maior parte dos problemas da Luísa. Ele a achava uma mãe muito atenciosa e carinhosa, mas ainda assim sua imagem reforçava a idéia dele de não querer ter filhos. Ele se impressionava em ver como uma pessoa pode ser tão responsável pela vida de outra; pode parecer covardia, mas ele não queria aquela responsabilidade. Se os filhos dão certo, foi porque teve uma boa educação dos pais, se dão errado, a culpa também é dos pais; ele não queria correr o risco. E pensar no tanto de vezes que ela afundou a garota e depois a trouxe para cima de volta fazendo-a esquecer que um dia já caiu reforçava sua idéia de ser contra essa manipulação a vida alheia.
- O que aconteceu? - ele tinha um tom de médico impaciente e arrogante na voz.
- Nós brigamos, ela foi para o quarto como sempre faz quando isso acontece, ficou um tempo lá e quando saiu me olhou de um jeito estranho e depois caiu. Na hora eu...
- Não, não é isso. O que aconteceu para vocês brigarem? - ele mantinha aquele mesmo tom.
- Eu cheguei em casa mais cedo do serviço e ela estava usando minha cama com um rapaz mais velho que eu não me lembro de ter visto antes! E aquela não foi uma primeira boa impressão!
- Então fazer sexo é crime? Ou irresponsabilidade? E, ah, ele gosta bastante desse "rapaz mais velho".
O velho deu uma risada alta e ele se segurou para não sorrir.
- Fazer sexo não é nada disso... mas é só que, ela não tem idade! E podia ter me apresentado o rapaz.
- Pff, quando ela vai ter idade? Depois que casar? E ela não te apresentou o cara porque sabia da reação que você teria; mesmo se ela dissesse que ele era um príncipe.
- Como você sabe mais dela do que eu? - ela tinha um quê de desafio na voz.
- Nós temos a mesma idade, os mesmo problemas. Por mais diferente que os jovens pareçam, essa "diferença" é só uma maneira de encarar os problemas, que são quase sempre os mesmos; por isso jovens fazem amigos com tanta facilidade. E aliás, eu a Luísa somos ótimos amigos, te aconselho a não jogar fora a oportunidade de ser amiga dela também. Mas... em que quarto ela está?
A mãe da garota falou o número do quarto depois virou para trás e saiu do jardim. Ele deu a última tragada, uma risadinha, jogou o cigarro para o lado e andou em direção a porta e antes que saísse o velho gritou:
- Você gosta dela, não gosta, garoto? Gosta sim, né!?
Ele se virou, encarou o velho por um tempo e depois deu as costas e continuou andando. Ele não queria pensar naquela resposta.
Ele parou na porta do quarto e ficou observando a garota: ela parecia tão distante olhando para aquela janela.
- Oi, Luísa. - ele deu um sorriso simpático.
- Olá! Como você está? Que surpresa!
- Bem, estou melhor do que você - ele riu enquanto andava até a beira da cama para segurar a mão dela. Os dois ficaram de mãos dadas se olhando profundamente.
- Eu conheci a morte, sabia? - ela disse de repente.
- E como ela é?
- Tão chata quanto a vida - disse ela voltando a ter o olhar distante.
Ele apertou a mão dela conforme o seu coração apertava enquanto olhava para ela.
- Que pena - ele parecia um pouco decepcionado pela forma que ela descreveu a morte - Mas há um tempo já não penso em morrer.
- Por que? - ela parecia interessada na resposta
- Porque querer morrer me lembra que estou vivo.
Seu coração agora apertava numa força que ele não poderia passar para a mão da garota; ele a encarava firmemente e se esforçava para não pensar na resposta para a pergunta do velho. Mas, para quebrar aquela situação antes que a situação quebrasse o coração dele, a enfermeira entrou no quarto e o mandou embora porque ela precisava descansar.
- Tchau, acho que amanhã eu volto. - ele soltou a mão dela, se abaixou e deu um beijo em sua boca. Se virou e foi embora.
Enquanto andava pelo corredor em direção a saída pensando em não pensar em nada, um pedido de licença e um grupo de médicos correndo quebraram sua concentração. Ele olhou para a garota da maca e percebeu que a conhecia;era Amanda, ela teve uma overdose, mas ainda estava viva e ele não sabia dizer se isso era bom ou ruim.

Capítulo III

2007-12-10T21:09:00.000-08:00

Aquela manhã estava mais barulhenta que o normal e foi isso que o acordou. Bem, nem todas as garotas que trabalhavam na mesma casa noturna que a sua avó tinham onde ficar, então como a casa dele era grande, uma parte das garotas "morava" lá também; e naquela manhã elas eram as responsáveis pelo barulho. Ele levantou desnorteado e foi procurar alguém pudesse explicar o motivo daquela barulheira toda, como a casa estava cheia não demorou muito para achar uma resposta. Resposta que por sinal o deixou chocado: haveria uma festa em casa; festa da filha de uma das meninas que moravam lá - ele nunca sabia quem morava lá e quem só visitava.
A notícia da festa o pegou de surpresa, e se não fosse o ânimo e ritmo com que as pessoas da casa trabalhavam ele não acreditaria que ali teria uma festa; muito menos uma festa para uma menina que estava fazendo oito anos. A sujeira da casa parecia ser proporcional ao seu tamanho e isso tem lá sua lógica. Havia pelo menos dois colchões em cada cômodo e um número incontável de garrafas e cinzeiros em todos eles; nessa ocasião também é importante citar o cheiro de sexo em alguns quartos - não que as garotas levassem clientes para lá, mas você realmente acha que toda prostituta é hétera? Que nada, a maioria delas enjoam da coisa e "viram" lésbicas. De vez em quando ele se metia nessas orgias também... acho que elas gostavam dele por sua inocência, anyway, isso não vem ao caso. - ele realmente não conseguia imaginar uma festa lá, mas acabou sendo escalado para ajudar na limpeza da casa.
Eram três da tarde e ele se impressionou com o resultado: nunca havia visto a casa da avó tão limpa! A festa estava pronta para começar, só faltava a aniversariante... e algumas garotas que freqüentavam a casa também. Agora a idéia da festa já lhe parecia agradável, afinal, ele poderia beber em casa sem gastar dinheiro e, talvez, numa possibilidade remota, se divertir um pouco. Como agora era só esperar, ele pegou uma latinha meio quente de cerveja e se afundou num sofá velho da casa. A cerveja nem precisou acabar para a dona da festa chegar. Que incrível, a garota de oito anos era idêntica a uma das garotas que ele sempre via na casa. Aquilo foi um choque enorme, ele não sabia que putas tinham filhos, muito menos que se importavam com eles. E de repente todas as garotas que estavam faltando na casa começaram a chegar: umas com bebês de colo, outras com crianças pequenas, algumas com duas ou três crianças e num piscar de olhos aquela casa que já foi suja e escura parecia inundada de felicidade trazida por pequenas criaturas encantadoras correndo para lá e para cá.
"Como pode?", ele se perguntava. Aquele eram legítimos filhos das putas, e era a primeira vez que ele pensava isso sem o mínimo de maldade. Ele se sentiu me inútil por estar tão espantado com aquilo; por que garotas de programas não podem ter filhos? A música infantil, a risada das crianças e o sorriso das mães partiram se coração: "Elas são felizes, ou pelo menos tentam, Elas têm filhos e são amigas umas das outras, elas dão risadas. E dá para ver pelos seus olhos que não estão forçando. Como conseguem serem felizes tão facilmente?" ele sabia que a felicidade não existia, então nunca seria feliz. Mas e elas? Elas acreditavam na felicidade, então por pior que suas vidas fossem, em algum momento elas poderiam sentir algo que chamassem de felicidade. Aquilo mudaria bastante a forma de ver a casa da sua avó; no fundo ele gostava de morar com putas, ele achava que elas eram iguais a ele, o que o fazia se sentir um pouco menos "loser". Agora ele voltara a ser o mais loser do lugar onde estava. Essa sensação o deixou mais atordoado que seu primeiro porre, mas como agora ele já estava acostumado com porres, achou que precisava de mais um: pegou outra latinha, bebeu metade num gole e completou o resto com vodka. Antes de tomar o primeiro gole do seu drink se afundou naquele mesmo sofá velho, mas dessa vez tinha a companhia de uma garota que sempre via na casa, mas não sabia se ela morava lá.
Ele não sabia muito sobre ela, só que seu nome era Amanda e que ela tinha 19 anos. Ele nunca entendeu porque garotas tão novas já escolhiam essa vida; depois de pensar bastante ele chegou a conclusão que era por causa do dinheiro - era a única explicação cabível, porque outra coisa que influi muito nas decisões das pessoas é o orgulho, mas ele não via orgulho nenhum em vida de puta; vai ver por isso que tinham filhos, para ter do que se orgulhar. Ele parou de pensar um pouco e voltou a olhar para a garota, ela era bonita, muito bonita. Um pouco menor que ele, cabelos curtos pretos e azuis. Usava lente verde. Mas o que mais chamava a atenção era a tatuagem de uma borboleta rosa que havia do lado direito de pescoço dela, era uma tatuagem linda. Agora vocês já sabem a descriação da garota, mas ele cotinuava confuso, vai ver por isso que falou baixinho:
- Eu não sabia que putas tinham filhos.
Ela olhou para ele como se ele tivesse dito que não sabia que Jesus tinha morrido.
- Vai dizer também que não sabia que puta é gente?
Ele não esperava que ela ouvisse; olhou para ela como se ela tivesse perguntado se ele não sabia que Kurt Cobain estava morto.
- Eu só não sabia que pessoas com essa vida... miserável, sem ofensas, pudessem pensar em procriar. Isso me parece estupidez.
Ela olhou para cima e bebeu o último gole do que quer que seja que havia em seu copo:
- Garoto, os filhos são as esperanças delas. Elas provavelmente nunca cheguem a ser feliz, mas têm esperanças de que seus filhos um dia consigam. Elas não querem sair do mundo achando que ele é um lugar horrível e infeliz. Como você se sentiria sabendo que pasou a vida toda num lugar onde era melhor estar morto? Você não pode tirar a esperança das pessoas.
Ele recebeu aquilo como um soco no estômago. Ele sempre via as crianças como sendo uma marca que os pais queriam deixar de que passaram pela Terra, mas a explicação dela fazia mais sentido. Ele nunca pensou que as pesoas " de vida miserável" tinham nos filhos a esperança. Ele sabia que a vida de sua mãe não tinha sido miserável, mas será que depois d'ela ter visto tanta desgraça por aí não fora por isso que o pôs no mundo? Na esperança de que ele encontrasse um mundo melhor? De alguma maneira aquela dúvida o incomodava bastante.
Ele imitou o gesto da moça com a latinha de cerveja e vodka:
- Você tem filhos?
- Não, eu já perdi as esperanças; junto com a minha filha.
Ele estava começando a se interessar pela história da garota que até então era só... mais uma puta.
- O que aconteceu? - ele não se conteu em perguntar.
- Complicações no parto. Nasceu morta; daí virou essa borboleta no meu pescoço.
Ele não queria mais que ela falasse, a voz dela agora parecia o estalo seco de um tapa, e ele parecia sentir cada tapa; mas isso não o impediu de continuar a conversa. Ela parecia tão interessante que ele se arrependeu de não ter conversado com ela antes. A conversa seguia num ritmo bom e tratava de vários assuntos, assuntos que ele nunca imaginou que poderia conversar com aquela garota; mas a conversa foi interrompida quando ela pegou uma agenda preta que estava em sua bolsa e a colocou perfeitamente em cima do colo, se certificando de que não estava nem um centímetro torta - a perfeição e singularidade dos movimentos lembravam um ritual. Feito isso ela tirou um saco marrom da bolsa e despejou o pó branco que estava dentro em cima da agenda preta, formando uma linha perfeita. Se abaixou lentamente em direção a carreira e vap! num piscar de olhos a agenda voltou a ser totalmente preta. Ela segurou forte na coxa dele e fez uma cara que ele só havia visto antes em filmes pornôs e algumas vezes nas orgias dentro dos quartos. Ele acenou negativamente com a cabeça:
- Isso é para substituir sua filha?
Ela deu uma risadinha débil:
- Não seja tolo! Já disse que minha filha virou esta linda borboleta - ela passou a mão pelo pescoço - Isso matou minha filha e agora me dá esperança.
- Que esperança isso te traz?
- De que vou morrer cedo.
Ele não esperava por isso; abaixou a cabeça por um tempo e depois olhou nos olhos dela:
- Por que não se mata de uma vez?
Ela parecia estar esperando por essa pergunta
- Se eu corto meus pulsos, é suicídio; quer dizer que eu era uma fraca que não agüentou a vida. Se eu morro por causa das drogas, era só uma pobre garota com uma vida difícil que no meio do caminho acabou se desviando e teve um fim trágico... Mas, sabe garoto, tem outra coisa que pessoas "de vida miserável" como eu fazem para se distrair quando não temos crianças nem drogas.
Antes que ele pudesse perguntar o que era, ela se levantou categoricamente, segurou em sua mão direita e o levou para um quarto; chegando lá o jogou na cama e trancou a porta.

Capítulo II

2007-12-09T14:06:00.000-08:00

No final daquela noite ele pegou o ônibus o foi direto para casa; o caminho foi rápido e tranqüilo, com os pensamentos ainda parados na garota sem nome. Chegando em casa nem foram necessários remédios para dormir. O sono veio rápido e o corpo estava cansado; a mente também.
Ele morava com a vó e não gostava muito daquele lugar, mas aquilo foi tudo o que lhe restou. É necessário frizar que ele não gostava do lugar, mas não tinha nada contra a sua avó, embora ela não colaborasse muito para ser legal - ele tampouco -, mas no fundo ela não era má pessoa e ele sabia disso. Dona Regina (como se chamava sua avó), trabalhava numa boate. MAs não assim, como vocês estão pensando, ela era velha demais para isso; sua função lá era supervisionar as garotas e assegurar que elas estavam trabalhando mais do que bebendo. Aquilo não era exatamente o emprego dos sonhos, mas ele achava que era perfeito para sua avó porque lá ela podia ter todo o status e elegância que precisava para manter seu ego em dia e não se tornar insuportável; isso sem contar que também podia fumar seus charutos cubanos - falsos, porque não tinha dinheiro para os originais.
Como eu já disse, a avó dele era uma boa pessoa e até fazia questão de conversar com ele, e ele, questão de evitá-la. Acho que depois da morte de sua mãe ele passou a evitar laços familiares - por mecanismo de auto defesa; de novo. Abrir mão desses laços não foi tão difícil, ele tinha pouca família. O pai, há um tempo atrás, um pouco depois da mãe dele ter morrido. abriu mãe de tudo e foi morar no interior. Ele nunca entendeu exatamente o porquê daquilo, mas de alguma maneira, sabia que era o melhor pro pai. Ele não sabia o que o pai fazia por aqui para conseguir se sustentar, e sempre que ia visitá-lo ele estava pior; e mesmo seu pai tendo se separado da mãe dele quando ele tinha apenas 5 anos, ele era muito apegado ao pai. Ele percebia a decadência em que se encontrava o Seu Álvares a cada visita, então nem ligou muito do pai ter viajado, até porque ele recebe telefonas de vez em quando.
Bem ele também tem um tio, que é irmão de sua mãe e mora na Espanha por motivos de trabalho. Isso também foi um dos motivos por ele ter decidido cortar os tais laços familiares, ele tinha a impressão que todos de quem ele gostava iam embora. Aliás, as pessoas que ele mais gostava, porque o tio foi como um espelho para ele; toda lembrança que tinha da sua infância estava fazendo alguma coisa com seu tio, tipo andar de bicicleta, jogar bola e brincar de qualquer outra coisa. Até as coisas erradas que André fazia ele gostava. Se falavam a ele que seu tio estava pichando, ele retrucaria dizendo que na verdade ele estava preenchendo as partes brancas da cidade - mesmo que de vez em quando essa partes ficassem mais feias. Acho que a viagem do tio a trabalho fez com que ele odiasse mais a esperança e o otimismo; ele achava idiota as pessoas acreditarem num futuro, mas sabia que não podia tirar esse direito delas.
Agora vem a parte triste: falar da mãe dele. Ela morreu num acidente de avião desde quando ele tinha 10 anos, e o impacto foi tão grande que desde então ele nunca falou o nome dela. Ela estava voltando de uma viagem que tinha feito a França para ajudar as crianças pobres de lá - acha que só porque é Europa e tem Torre Eiffel também não tem gente pobre?-, mas um pouco depois de decolar o avião explodiu. Já provaram que foi um problema mecânico do avião, mas ele insiste em dizer que foi o otimismo e a esperança que matou sua mãe "Eles são crianças pobres da França. Um pouco de atenção e alguns brinquedos não vão mudar isso nem dar a eles um futuro melhor; ela não era rica e era brasileira. O que diabos tinha que ir lá alimentar o estômagos e as esperanças daqueles moleques?". Ele sabia que seu modo de pensar era errado e que devia se inspirar em sua mãe, mas não conseguia. Ela era boa demais para o mundo, acreditava na bondade das pessoas, e como eu já disse e ele mesmo cansou de se dizer, ela tinha esperança no mundo. Por isso que sempre que falavam que a esperança é a última que morre, ele dizia que era sempre a primeira que ele matava. Ah, a empresa aérea até hoje deve uma indenização pelo acidente, ele não liga para isso, só a avó dele. Para ele, dinheiro no mundo compra o que ele perdeu aquele acidente.

Capítulo I

2007-11-30T22:32:00.000-08:00

Já era tarde e a noite estava um pouco mais fria que o normal; mas isso não parecia importar muito para ele, sua cabeça rodava junto com as luzes velozes dos carros a sua direita, as vozes das pessoas a sua esquerda e a fumaça do cigarro a sua frente. Tudo isso mais aquela sensação de semi-bêbado o envolvia e o levava para o mais distante dentro de si mesmo que ele já havia conseguido chegar. Ele realmente não conseguia decidir onde era melhor ficar: sua cabeça não era um lugar agradável naquele momento, a rua também não, mas como ele já conhecia aquela avenida como a palma de sua mão e sua cabeça ainda era um tanto estranha a ele, decidiu ficar lá dentro - até porque, como eu já disse antes, a avenida estava fria.
Ele não tinha muito o que fazer aquela noite, então sua decisão de onde ficar começou a parecer inútil, mas ele chegou a conclusão que também não tinha muito o que perder, então decidiu fazer a única coisa que o impedia de se sentir mal. Separou o dinheiro para a passagem de volta e com o que sobrou deu para comprar uma garrafa de vinho barato, agora que já tinha uma companhia para o resto da noite decidiu sentar-se na porta de um edifício velho e esperar alguma coisa que o motivasse a se mexer. O lugar era fedido, tinha um cheiro forte de urina, provavelmente deixado lá pelo grupo de mendigos que falava alto um pouco mais a frente, mas que no momento não o incomodariam porque ele havia decidido ficar dentro de si mesmo. Claro que para concretizar sua decisão era preciso de um meio de transporte, então agora o vinho barato começa a ter utilidade; abrir a garrafa teve lá sua dificuldade, e o primeiro gole não foi diferente: o vinho era ruim mesmo - mas por cinco reais o litro ele não perderia essa oportunidade. Como ele já não estava exatamente o que chamamos de sóbrio, não foram necessários muitos goles para a viagem começar. Era um turbilhão preto e branco que rodava na velocidade de Can't make a sound e o fazia passar por imagens e frases indecifráveis e lhe trazia um sentimento de vazio que parecia roubar a única parte dele que se sentia cheia; e óbvio que tudo isso trazia também a garrafa de vinho para mais perto da boca e a necessidade de um cigarro. Ele termina o turbilhão numa explosão. Ele sempre via essa explosão. O céu azul misturava as cores preto e branco e ficava cinza, tudo doía por dentro e ele sentiu que tinha chegado longe demais, estava na hora de sair de dentro dele e olhar pro lado.
Foi realmente incrível sair daquela explosão e ver aquela garota. Ele não havia reparado quando ela tinha chegado - e se culpava por isso - mas ela era linda. Seus cabelos eram pretos e arrumadamente bagunçados, sua pele era bem branca, seus olhos eram grandes e até suas roupas eram bonitas.Ela usava uma blusa preta com uma estampa amarela - ele nunca gostou daquela combinação, mas nela ficava bonito -, uma calça jeans skinny e um all star sujo de cor irreconhecível. Mas não eram suas roupas nem sua feição que a faziam parecer bonita, era o fato d'ela estar chorando. As pessoas parecem mais bonitas quando estão tristes. Ele precisava falar com ela, ou pelo menos se sentia como se precisasse, mas simplesmente não conseguia: "Ela não falaria comigo. Eu tenho certeza que não. Ela tem um brilho... jamais se sujeitaria a falar comigo." Ele começaria uma guerra interna se não falasse com aquela garota, então alguma coisa o provou que aquele brilho que ela tinha era só a lâmpada do poste refletida em seus olhos grandes e cheio de lágrimas. Uma vez que estava decidido a falar, foi só usar de uma das suas necessidades (e seu estado de sobriedade) para que a conversa começasse:
- Você tem um cigarro? - foi o melhor que ele conseguiu.
- Quê?.... ah, não, eu não fumo. - ela respondeu entre um soluço e uma lágrima.
- Ah, nem eu. Tudo bem, vai, de vez em quando... sei lá, eu queria um agora. Tá, na verdade mesmo eu só queria falar com você, e isso foi a primeira coisa que me veio a cabeça. - pelo menos ele foi honesto.
- Hahaha - sua risada era doce - isso foi fofo.
- Isso o quê? - lerdo.
- Isso o que você fez: usar essa desculpa idiota só para falar comigo. As pessoas não costumam falar comigo. - pelo jeito que ela enxugou as lágrimas com a manga da blusa pareceu ter gostado dele.
- É que as pessoas são burras, compreensível que não falem com você. - talvez não tão lerdo.
- Hahahah. Pode ser. O que você faz por aqui uma hora dessas?
- Não sei. - ele respondeu de prontidão porque realmente não sabia.
- Ué, como não?
- Eu vivi minha vida toda sem saber porque estou aqui, então o motivo d'eu estar sentado numa calçada suja às três e meia da manhã não me parece uma questão primordial. Mas, e você? Está chorando por que? - A sua primeira frase pareceu meio agressiva, mas acho que foi um mecanismo de defesa. Medo de alguma coisa que ele não sabia explicar; e eu também não.
- Ah, não foi nada de importante, pelo menos não para você. - agora os dois pareciam estar com medo.
Bem, o diálogo seguiu nessa troca de farpa -atraente para os dois - por um bom tempo. Ah, se vale citar, ele conseguiu o cigarro e ela acabou fumando junto. Mas o importante é que não sei se pelo efeito do álcool, pela carência ou pela junção dos dois, ele (já) se sentia atraído por ela. E se sentia mal por isso, mas é de se entender, já que ele mal a conhecia. Ele não estava acostumado a gostar das pessoas, muito menos em tão pouco tempo assim. Tinha alguma coisa nela que ele não conseguia explicar, e mais uma vez o álcool viria a lhe ser útil... ele aproveitou o fato de estar visivelmente alterado e perguntou:
- Ahn.... posso...te...te...te beijar?
- Seria melhor se tivesse beijado sem perguntar. - ela respondeu com um olhar espantosamente natural.
Ele se aproximou dela, colocou a mão carinhosamente em seu rosto, de forma que os dedos acariciavam a nuca e o polegar esquerdo o rosto da garota; e depois de admirá-la por um tempo ele finalmente a abraçou com o braço direito e a beijou. E aquele turbilhão começou de novo, mas dessa vez era colorido e não o levava para dentro de si mesmo, e nem o preenchia com vazio - por mais contraditório que isso pareça. Ele se sentia quente e vivo, tomado por tranqüilidade. Estava num lugar desconhecido, mas que não era ruim. Ele era o próprio Elliott Smith na capa do Figure 8. Mas como todo o resto no mundo, o beijo também acabou; e ele continuou a admirá-la por mais um tempo até que se lembrou de perguntar uma coisa importante:
- Qual o seu nome? - Tudo bem, é bem lerdo mesmo.
- Hãn, já são quase cinco horas, o metrô já deve estar funcionando, tenho que ir... desculpa.
- Espera! Por que você vai fazer isso? Ir embora assim, sem nem me dizer seu nome. - ele realmente estava atraído por ela.
- Porque é isso o que eu faço. As pessoas gostam de mim, e eu as abandono. Depois choro por elas. - essas palavras junto com o olhar que ela deu o quebraram por dentro ( mais uma vez).
Ele até se levantou e tentou dizer alguma coisa mas isso não a impediu de pegar sua bolsa e ir embora. E por melhor que tenha sido aquele beijo, o que ficou mais forte na lembrança dele foi aquele último olhar que ela o lançou. Era o melhor misto de sarcasmo, maldade e inocência que alguém já conseguiu fazer. Ele não sabia se tinha olhado para uma mulher que após tirar toda a roupa e dançado eroticamente disse que não queria transar ou para uma garota de sete anos de idade que estava se desculpando por ter incendiado a casa; mas ele se sentia como se ela tivesse feito os dois. Igual a Travis quando se decepcionou com Betsy em Taxi driver. Aliás, ele se sentia Travis em dobro, porque agora ele parecia sentir a solidão mais do que nunca.

Encantamento Infantil

2007-10-04T17:59:00.000-07:00

Muitos dizem que o crescimento populacional é óbvio: quanto maior o número de pessoas que se coloca no mundo, mais pessoas elas farão. Essa é a explicação mais comum, mais fácil, e como já disse, mais óbvia. Eu tenho outra explicação para o aumento da população mundial, uma explicação um tanto quanto empírica, mas é a minha explicação.
As crianças têm uma coisa mágica. Uma inocência em cada sorriso, uma sinceridade desamedrontada, um amor... lírico; todas estas são qualidades que faltam aos adultos. E no começo dos tempos, quando surgiram os primeiro homens, ainda era possível encontrar beleza semelhante na natureza, senão nela, nos próprios homens, que com seu pouco conhecimento, acabavam agindo como crianças. Nesta época, não era preciso ter filhos, pois a beleza natural os desviava da Dor, mas ainda assim quando uma mulher ficava grávida, tal fato era um espetáculo divino. Tenha como exemplo Vênus de Willendorf.
O tempo foi passando, e a curiosidade do homem aumentando; era preciso descobrir mais, sair dali, ir ver quão grande era aquele lugar em que eles viviam. Daí começaram as migrações: da África para o resto do mundo, e a partir deste momento as crianças se tornaram necessárias: alguém precisava terminar o que eles começaram! Era preciso um consolo para o fracasso!
E assim a população mundial foi aumentando; cada fracasso, cada pedaço de natureza que era destruído, cada desgosto – tudo era motivo para ter filhos, para ver a inocência e o amor sincero em algum lugar de novo. Chega a Idade Média, que não preciso descrever como um dos, senão o pior período da história. Tanto em termos artísticos, como em relação à condição do ser humano. E advinha só? Num período de 750 anos, a população mundial quase dobrou. E hoje em dia, com o Sofrimento cada vez maior, as crianças se fazem mais e mais necessárias, causando um aumento populacional de em média 900.000 mil pessoas a cada 10 dez anos.
Olhe o nordeste brasileiro, olhe as favelas, olhe os lugares mais pobres. Nesses lugares você pode encontrar uma mulher que seja mãe de 15 filhos, ou até mais; encontra também garotas de 14 anos que já são mães, porque lá o Sofrimento chega mais cedo. Falta de informação e de camisinha não é desculpa suficiente, as pessoas precisam de um consolo, de esperança, de incentivo a continuar vivendo, e tudo isso vem com uma criança. Bem antigamente, o homem se consolava com a natureza e com suas novas descobertas, hoje o homem não tem mais nada disso – lhes sobram as crianças, e sua doce inocência, repleta de sorrisos que ainda não conhecem a Dor.
A ONU estima que em 2050, a população mundial será de 9,5 bilhões. Eu me recuso em estimar como será o mundo nesta época.

Tharik Reis

2007-09-25T15:23:00.000-07:00

Olha só, pela primeira vez consegui escrever um poema. Quer dizer, um que obedeça alguma regra métrica: redondilha maior.

Cegueira

Não vejo a felicidade

Para mim, isso não existe

Mas todo mundo insiste

Em culpar a minha idade

Não vejo! Já tentei tudo

Já sorri, brinquei e beijei

Mas a tal, não encontrei

Então, solto um grito mudo

Me resta essa tristeza

Que a noite fica bem forte,

E até peço pela morte

Mas vivo com incerteza

Manhã Fria

2007-09-17T13:05:00.000-07:00

Hoje, quando acordei nessa manhã fria, lembrei-me da minha velha amiga formiguinha. Que saudades daquela coisinha-chata! Formiguinha era uma criança boba que vivia me contando suas aventuras pelo formigueiro... suas “histórias de vida”, como ela dizia. A maioria de suas histórias eu tenho quase certeza que eram mentiras; mas essa, que aconteceu num período em que formiguinha estava desaparecida, sei que é verdade.
Era uma manhã fria, fria, igualzinha esta, e minha pequena amiga seguia para o trabalho como fazia todas as manhãs, independente se eram frias ou quentes. E justamente por essa rotina constante, que minha amiga estava descontente com sua vidinha, não que ela precise de motivo para reclamar da vida... mas continuemos com a história. No caminho para o trabalho, a formiguinha decidiu que dessa vez não iria colher folhas, ela iria fazer alguma ciosa diferente... iria conhecer o mundo! E com essa decisão tomada, a formiguinha se desviou do seu caminho para horta na primeira oportunidade, indo parar num chão de cimento.
“Uau!”- foi o que disse minha amiga -”O chão de cimento é demais!”. E a formiguinha saiu, cimento a fora, explorando cada centímetro da sua nova liberdade. O cimento realmente devia ser algo maravilhoso à minha amiga, ela me disse que adorava a firmeza de onde pisava, mas que adorava mais ainda a liberdade que estava sentindo. “Nada de trabalho!”, “Nada de horta!”, “Nada de rainha!”, esses eram os pensamentos da formiguinha. Tudo estava perfeito, até aparecer a primeira pedra no caminho! Foi a experiência mais assustadora que minha pequena amiga tivera até o momento, mas ela não era boba nem nada, e sem dificuldade desviou da pedra. E assim fez com a segunda, com a terceira, mas não com a quarta; esta, ela escalou, só para ter um pouco mais de emoção. E assim foi a vida no cimento, até que veio a primeira tempestade que formiguinha vira fora do formigueiro; mas como já disse, minha amiga não era nem um pouco boba, não mesmo. Logo se abrigou em baixo de uma pedra, afinal, pedras não serviam só para tapar caminho. Mas como já devem ter percebido, formiguinha tinha um coração inquieto, ou seja, queria mais aventura! Ela já estava cansada do cimento, e de ter que depender do vento para conseguir comida. Ela queria mais. E com essa decisão tomada, agora era só esperar a chance perfeita.
Agora vou contar uma outra qualidade da formiguinha: ela era sortuda! Não tenho certeza se sortuda é qualidade, mas sei que sorte era algo comum na vida da minha pequena amiga. E não foi dessa vez que a sorte a deixou de lado, um tempo depois daquela importante decisão, pousa um passarinho bem perto da formiguinha. Ao ver aquele pássaro, formiguinha foi em sua direção, decidida a falar com ele. “Seu pássaro, tem alguma coisa depois do cimento?”, o pássaro, com aparência sábia, lhe respondeu com ar de conselheiro “Claro que tem, tolinha. Cinco batidas-de-asa ao norte fica a rua.”, formiguinha se animou toda e disse “A rua?! Que legal!... mas, Seu Pássaro, onde fica o norte?”, o sábio pássaro deu uma risadinha e disse à minha amiga “Para frente, criança. Siga sempre para frente”. Minha amiga agradeceu, e iniciou sua viagem.
E bem como o pássaro disse, formiguinha andou para frente, sempre para frente. Quando ela chegou, já estava xingando o pássaro... ela não sabia que cinco batidas-de-asa eram significavam tanto espaço. Mas finalmente minha amiga se deparava com seu objetivo: a rua! Os primeiros passos foram tranqüilos, até que de repente começou uma confusão terrível! Formiguinha disse ter visto objetos de tamanho-inexplicável, aliás, centenas de objetos desse tamanho; todos eles pareciam estar contra ela, todos tentavam esmagar minha pobre amiga! Ela disse que eles não eram como as pedras, era muito maiores, e se moviam! Pareciam estar perdidos, iam para direções opostas, as vezes se trombavam, e mesmo assim pareciam estar contra ela. A comida da rua era algo terrível, ela mal conseguia comer, tadinha; comia só para não morrer de fome. E com tamanha decepção, a formiguinha decidiu voltar.
E para sua sorte voltou. Como, nem ela sabe; estava tão decepcionada com a rua, que nem se lembra de como voltou. Só se lembra de uma saudades inexplicável do seu formigueiro. E quando finalmente encontrou o formigueiro, minha pequena amiga teve outra decepção: ninguém mais se lembrava dela. A Rainha já era outra, o formigueiro crescera, se seus pais ainda existiam ela não pôde achá-los. Formiguinha já não tinha mais nada. Bem, essa foi a última história que a formiguinha me contou, já que três dias depois a pobrezinha se matou, afirmando que o mundo era grande demais para ela.

2007-09-12T15:06:00.000-07:00

As pessoas tem uma maneira engraçada de ver a morte. Eu tenho um amigo, que infelizmente, pode morrer a qualquer momento, e este amigo, mesmo sem querer, me ensinou um novo jeito de ver a morte. por que vemos a morte com a perda de um grande amigo/parente ou qualquer outra coisa do gênero? Bem, comecemos pelo termo, não "perdemos" ninguém, afinal, se a morte dessa pessoas vai nos afetar de alguma maneira, significa que sempre a teremos em nosso coração; ou para ser menos emocional, diria que sempre teremos essa pessoa em nossa memória. Ou seja, nunca perderemos ninguém, apenas deixaremos de ter contato físico com essa pessoa. Outro fato curioso na morte, é o egoísmo por nossa parte. Queremos tanto que essa pessoa viva, por que nós a amamos, ou por que queremos que ela aproveite sua vida? No meu caso, que esse amigo tem uma doença, ficar pedindo para que ele agüente firme é besteira. Agüentar firme para quê? Para depois essa doença atacá-lo com mais força e fazer com que ele sofra para sempre? (Meio que roubando as palavras dele:)Melhor deixar que aquele dorminhoco durma para sempre. Mudei meu jeito de aceitar morte, posso dizer que se tal pessoa vai morrer, é porque já nos disse, nos ensinou, nos fez rir, nos fez chorar, tanto quanto era preciso.

Mesmo pensando desse jeito, eu ainda amo o Breno e não consigo largar o egoísmo e não rezar para que ele continue vivo: para que me diga mais, me ensine mais, me faça rir mais e até mesmo me faça chorar mais.

Boa sorte, Breno.

Nada foi alguma coisa.

2007-08-30T17:48:00.000-07:00

Poxa, é até engraçado que logo eu, que gosto tanto de escrever, me encontre sem escreve uma só linha daquilo que quero. Não quero falar do meu dia, até porque não teve nada nele que não tenha acontecido, ou deixado de acontecer, ontem. Eu queria falar de outras coisas, de várias outras coisas. Mas são tantas coisas, que acabam parecendo coisa nenhuma. Queria falar das minhas idéias, de toda a tristeza do mundo, da dor que sinto, da música que estou ouvindo, do meu passado, das pessoas que eu amo e de suas importâncias e desses tipos de coisa, que por parecerem tão normal a mim, tão lógicos e inexplicáveis, acabam se anulando. O tudo vira nada, e me faz jurar que nunca foi alguma coisa; tudo (ou nada) nunca passou de uma mera ilusão.
E é nessa ilusão incerta, cheia de paradoxos e contradições, que continuo a arrastar minha pesada existência. Sentindo uma pressão por existir que provavelmente é tão absoluta quanto tudo o que estou sentindo agora, ou que já achei senti um dia. Ô confusão, falei, falei, falei e não disse nada. Pelo menos nada do que queria ter dito... tô quase acreditando que não existo.

Rotina

2007-03-19T17:32:00.000-07:00

Rotina; está a prisão em que milhares de brasileiros dividem cela pelo mesmo crime: existir. Devido a este crime-indiretamente cometido pelos nosso pais-estamos condenado à prisão da Rotina. Os são os mesmo, apenas mudam as datas, as pessoas são as mesmas; o tédio-que seria uma espécie de “guarda” da prisão-sempre nos consome.
Como temos a obrigação (com a nossa) moral de termos uma “vida-boa”, estamos sempre a nos sacrificar por isso. Primeiro com os estudos, depois com o trabalho. Acordamos no mesmo horário, fazemos as mesmas coisas, encontramos as mesmas pessoas, conversamos sobre os mesmos assuntos; trabalhamos do mesmo jeito ou estudamos as mesmas matérias; chegamos em casa na mesma hora, nos entregamos mentalmente ás mesmas manipulações televisivas; e, depois, vamos dormir ao mesmo horário para começar tudo de novo no dia seguinte.
Estamos nesta prisão, continuamente, até chegar o fim-de-semana. Aí, saímos para nos “divertir” da mesma maneira, com as mesmas pessoas. Mas por esta rotina ser mais freqüente, nós chamamos isso de diversão; mas isso é compreensível, pois como algum ignóbil inventou esta palavra, temos que dar um significado a ela-mesmo que este seja extremamente vago.
E nesta tentativa (estéril) de nos enganarmos, sobre as amarguras da vida, que vem a pior parte: a acomodação. Sim, porque aí achamos que temos alguma diversão nesta simplória existência, e nos acomodamos à Rotina. E é exatamente nesta parte, que também nos tornamos reféns do tédio, e este nos domina internamente, sem que percebamos exatamente o que é. O que torna a situação pior ainda!
Agora, darei explicação àquele “estéril” colocado entre parênteses: acontece que ninguém é idiota o bastante para se enganar por completo com o argumento de que a vida é divertida; e é com esta percepção, muitas vezes sub-consciente, que damos motivo para o tédio chamar a sua amiga íntima e cruel: a depressão! Então a tragédia da vida está feita: estamos preso na Rotina, dominados pelo tédio e mal tratados pela depressão! E como se isso não fosse ruim o bastante por si só, ainda nos incentiva a cada vez mais nos iludirmos com aquilo que chamamos de diversão. Aumentando assim, a rotina, o tédio e a depressão.
Mas, e quanto aqueles que reconhecem que estão presos na Rotina? Bem, também não há muito ao que se fazer, pois toda forma de desvencilhamento paralelo, logo se torna uma rotina; e no fim o resultado seria o mesmo. A única coisa que difere a mim e aos outros que reconhecem a Rotina dos que não reconhecem, é que sofremos mais. Nossa percepção é completamente consciente, massacrando-nos assim com o sentimento de incapacidade para uma ação que daria um fim nisso.

"Tudo tende ao tédio"-A. Schopenhauer

Íntimo Coletivo

2007-02-19T14:58:00.000-08:00

Todos nós temos uma existência que acreditamos ser individual, mas isto não é verdade. Nós vivemos com outras pessoa, por tanto, a partir daí nossa existência já passa a ser dividida com as pessoas que convivemos. Cada sorriso, cada lágrima, cada sentimento, passa a ser deles também, e não somente nosso. E isto não é um problema, pois é algo absolutamente recíproco.
Ao rir de uma piada, você está rindo daquilo que te contaram, ou seja, só está rindo porque te contaram a piada; porque alguém quis dividir com você aquilo que achava divertido. E isso fez você tomar um pouco do íntimo daquela pessoa-mesmo que seja uma parte desinteressante, porém divertida e igualmente importante-. Mas, se ao contar uma história triste para alguém, e esta pessoa chorar, ela acabou de tomar um pouco do seu íntimo. Dificilmente a pessoa chorou pelo fato da história ser triste em sua natureza, mas sim por a história ser triste para você; ela chorou pois tinha tomado seu íntimo, e podia sentir que naquele momento, era um íntimo triste. Por isso ela chorou: ela tomou seu íntimo num momento triste, e aquilo fez dela triste também; você tomou o íntimo do piadista num momento divertido, e isto te fez rir.
Eu diria também, que a repartição de íntimos seja uma coisa extremamente necessária na vida das pessoas. Ninguém pode viver apenas com o próprio íntimo, sem dividir com ninguém, nem tomar o de ninguém: isso além de egoísmo, é também umas espécie de suicídio emocional. Devido às nossas vidas, temos tendência a ter um íntimo triste, nos fazendo tristes também. E é esta repartição de íntimos com pessoas que acabaram de passar por momentos de contentamento que acaba animando nossos íntimos. E como nossos íntimos são sensíveis, apenas um pouco, bem pouco mesmo, de um íntimo contente que tomarmos, já serve para animar nossos íntimos. Por tanto, tomemos o máximo de íntimos felizes possíveis, pois os donos desses íntimos não precisam de tanto, e nós temos muitas pessoas com quem precisamos dividir
Porém, todos nós temos um íntimo inatingível. E o que é isso? É um íntimo que temos, que não pode ser tomado por ninguém, nem mesmo um pouco dele. Esse íntimo se “alimenta”, por assim dizer, dos nossos pequenos íntimos, aqueles divisíveis-, e é ele o íntimo responsável por nossos gostos, opiniões, atitudes, criatividade, etc. Ele é responsável por tudo aquilo que chamamos de emocional e racional; é o responsável por nossas, e dependendo de como o alimentarmos, pelo o que fazemos dela. Por tanto, cuide bem do seu íntimo inatingível, tome um pouco dos outros, divida os seus, não há problema nenhum nisso!
Há quem chame os íntimos divisíveis de emoções, e o íntimo inatingível de cérebro; mas eu acho que “emoção” é uma palavra muito vaga para o que sentimos, e “cérebro” me remete a uma grande bola cinza e dformada; que no máximo abriga o íntimo inatingível.

Fábrica de Sádicos

2007-02-17T09:28:00.000-08:00

Atualmente, todos os tipos de mídia estão tornando seu público um bando de sádicos inconscientes. Não quero dizer que a mídia está passando ao público a admiração e excitação pela violência, e sim uma certa necessidade inconsciente de ver a violência, pois é isso que eles estão se acostumando a entender por dia-a-dia.
Em qualquer tipo de mídia, cerca de 80% das notícias se referem a um assalto, assassinato, seqüestro, tráfico, etc. E isso, com o tempo, acaba condicionando o público àquilo; fazendo assim que o público se torne um bando de sádicos ignorantes! Pois só saberão sobre violência, e só conhecerão isso; ou seja, se desinteressarão por qualquer outro tipo de informação-muitas vezes mais útil-. Ao ligarem a televisão, abrirem um jornal, ligarem o rádio, etc. e não encontrarem alguma notícia deste calão, simplesmente a ignorarão, pois eles se tornaram ignorantes, e aquilo foge a rotina deles, e pessoas ignorantes não se sentem seguras ao saírem de suas rotinas.
Outros problemas que esse sadismo induzido irá causar, serão a depressão e o medo. E isto é óbvio, já que por mais que as pessoas se acostumem àquilo, nunca se sentirão felizes, e nem mesmo seguras vivendo num lugar que elas crêem ser super-violento. Agora, imaginem um bando de sádicos medrosos depressivos indo trabalhar: seria uma tragédia! Uma parte da população, na sairia mais de casa, ou seja, deixariam de produzir e de comprar. E a parte que saísse para trabalhar, não produzirá bem, pois estará sempre com medo ou triste demais para dar atenção necessária ao trabalho; isso também quer dizer que os clientes serão mal tratados, ou seja, deixarão de “arriscar suas vidas” saindo de casa, para serem mal tratados. Sem contar que todo comércio noturno, ou 24 horas, declararia falência, pois se as pessoas têm medo de sair até de dia, imagine de noite. Isso em pequena escala, como casos isolados, não significa nada, mas com o tempo isso aumentará, e se tornará freqüente, logo teríamos uma grande quebra na economia nacional. E temos também a escola, onde os professores estariam desconcentrados, e os alunos também. Criando assim, adultos despreparados.
E creio que em pouco tempo, toda essa paranóia que a mídia induziu ao público, se tornará verdade. E graça a todo esse “engrandecimento” que a mídia proporciona aos bandidos, eles se sentirão mais encorajados a agir, pois saberão que a população está com mais medo deles. Logo, viveremos num país pobre e violento, no qual as pessoas as pessoas têm medo de sair de casa, e a polícia medo de agir(os poucos que não têm esse medo, serão comprados ou mortos).
E como não há muito o que podemos fazer, acho que o melhor e nos sentarmos no sofá, ligarmos a televisão e esperarmos atentamente pela próxima tragédia que chocará o Brasil. Mas caso você não a veja no dia em que ela acontecer, não se preocupe, ela correrá pela mídia pelo menos uma semana ou mais, ou até a mídia achar que o público já enjoou daquilo, e quer algo novo, mas dessa vez mais violento e revoltante.

Nossa...acho que exagerei um pouco, mas tudo bem.

Domingo

2007-02-14T14:29:00.000-08:00

Ficaria grato caso vocês não lessem este texto num ritmo de crítica entediada e massante, e sim num ritmo mais vivo... mais enérgico, porém de crítica; e acrescentar um tom cômico também não ficaria ruim!

Tratarei sobre um assunto muito fútil, aliás, eu diria que o assunto é tão fútil quanto ele mesmo; entenderam? Sem problemas, nem eu entendi direito, mas agora vamos ao assunto: O Domingo.
As pessoas sempre vêem o domingo como o última dia de descanso, o dia que precede a volta à rotina, o dia em que a maioria dos estabelecimentos fecham às 16:00 horas, etc. Ou seja, as pessoas vêem o domingo como um dia chato-porque essa é a primeira palavra que pensamos quando algo não nos agrada-, mas se refletirmos mais um pouco, chegaremos à conclusão de que domingo é um dia medíocre, e não somente um dia chato.
O domingo é o dia que precede a sua semana chata, na qual você terá de ir para a escola, ver aquelas mesmas pessoas de sempre, enquanto um indivíduo (na maioria das vezes) desprezível fica lá na frente tentando te ensinar alguma coisa; eu digo tentando, porque são raras as vezes em que a vontade do de que você aprenda alguma coisa, e a sua vontade de aprender alguma coisa, se encontrar no mesmo dia, por tanto, na maioria das vezes, o professor só tenta ensinar, e você fingi que aprende. Ou talvez você não vá mais para a escola, e sim para o trabalho, neste caso o domingo precede mais uma semana em que você verá seu chefe exigente reclamando que as coisas estão erradas, e que o lucro precisam aumentar, senão seu salário será reduzido e blá blá blá; mais uma semana lidando com aquele “colega” de trabalho falso, que além de não gostar de você de verdade, está sempre te pedindo para cobrir as faltas dele ou qualquer outros tipos de favores! Ou talvez mais uma semana com clientes ignorantes, que mesmo sem entender nada do assunto, insistir em querer discutir com você sobre isso, e no final sempre pede para falar com seu chefe-que na maioria das vezes é mais burro que o cliente. Mas o que mais me impressiona, é a capacidade que o domingo tem de fazer isso, ao mesmo tempo procede um sábado divertido com direito a passeio com família ou amigos!
Mas, pois bem, você está de ressaca em casa pelo dia-e noite também-anterior, e cansado de pensar na chatice que será segunda-feira, e decide ligar a Tv para tentar relaxar um pouco; mas o plano dá totalmente errado, porque os programas de Tv dos domingos, conseguem ser mais medíocres que o próprio domingo! Na sua maioria, são programas de auditório, mas daqueles bem repetitivos, feitos para uma massa ignorante que têm a capacidade de assistir àqueles quadros fúteis como: Fulano tentando arranjar namorada num programa de Tv, o reencontro de ciclano e parentes dos quais ele não via a mais de 30 anos, um apresentador cômico fingindo que diverte um auditório estúpido convidando artistas deprimentes para tentar conquistar os telespectadores ; a pior parte: ele consegue! Mas caso você tenha paciência para manter a Tv ligada até a noite, verá um programa que passa matérias desinteressantes sobres teorias futurísticas, mas não é só isso: Eles também têm a capacidade de mostrar de novo todas as notícias da semana inteira.. algo como um review das tragédias que chocaram o Brasil! E eu cada vez mais me certifico de quê eles devem achar ter um público sádico; essa é a única explicação para ficarem demonstrando as tragédias alheias inúmeras vezes.
Chega o fim da noite, e você tem que ir dormir pois acorda cedo no dia seguinte, mas como você foi dormir estressado, acabou acordando cansado de mau-humor! E tudo isso justo no domingo, um dia que supostamente era para descanso e diversão!

Sim, isso é uma "crítica" pessoal, mas o BLog é meu e escrevo o que quiser, e você só lê se quiser.

Modernidade

2007-02-12T15:27:00.000-08:00

Na modernidade as crianças já nascem de olhos abertos, atentas com tudo que está acontecendo; elas choram menos com os tapas dos médicos, pois já sabem que chorar é sinal de fraqueza, e até mesmo dormem menos na maternidade, pois dormir é perca de tempo, e elas sabem que não devem perder tempo; nunca.
As crianças crescem alguns anos, aprendem como ligar a televisão, e mudá-la de canal. Mais alguns poucos anos depois, elas aprendem a ligarem seus computadores, e a jogar nestes; começam a desmontar carrinhos de controles remotos só para ver como funcionam, fazem interrogatórios aos pais com questão existenciais; e estes não as respondem, argumentando que são muito novas-mas elas não sabem que “muito novas”, não significa que é porque elas são crianças-,então, elas começam a tentar ser como “papai e mamãe”, apenas para obterem estas estas respostas-e nós a chamamos de crianças espertas por isso, afinal, estão fazendo coisas que nunca esperaríamos de uma criança.
Essas crianças crescem mais um pouco, e não só ligam o computador, como também acessam a Internet. Mas os carrinhos de controle remoto e as questões existenciais já começam a perder a graça e “papai e “mamãe” já estão passando de heróis a idiotas; elas começam a se interessar pelo sexo oposto e logo pela pornografia, mas não é por safadeza ou algo do gênero-depois de um certo tempo até é, mas no começo não-, e sim por curiosidade. Elas também já sentem aquela dor no peito que as vezes parece sufocar; e depois descobrem que o nome disso é amor.
Agora as crianças são jovens; e começam a sentir as responsabilidades que vêm junto com a independência, e se frustam pela liberdade não ser tão boa quanto parecia; experimentam um dos prazeres adultos...e alguns vícios também, para ser mais exato, mas o que deixa isto mais especial, é o toque infantil ainda contido nestas atitudes maturas. Eles passam a conhecer alguns problemas daquilo que em breve chamarão de vida, e ficam com medo por verem que também há muitos problemas e dificuldades em ser adulto. Eles também se estressam quando percebem que não podem tudo; nem mesmo ajustar o mundo da maneira que mais lhes convém-logo agora que estava quase tudo perfeito, e o mundo parecia precisar só de alguns ajustes...coisas como tirar alguém, trazer alguém mais para perto, etc-.Agora, algumas vezes os pais parecem tão idiotas a ponto de terem certeza que são adotados, pois não poderiam vir de pessoas tão diferentes! E, antes que eu me esqueça, costuma ser nessa época em que fazem os melhores amigos, e que, junto com eles, passam por situações que com certeza contarão aos netos.
Quando menos percebem, nosso jovens são adultos, e a diversão diminui-embora esse seja o motivo pelo qual estão bem classificados na sociedade-. Agora só vêem responsabilidades e problemas grande parte do tempo; seja no emprego ou em casa com seus parceiros. Mas o horizonte parece se abrir quando têem um filho-mesmo que as vezes o tempo feche-e começam a educá-lo e criá-lo para ser uma criança exemplo, e para que aquele filho consiga chegar mais longe que eles. E tudo isso parece dar certo, já que a criança está fazendo coisas que nunca esperávamos que uma criança fizesse.
O como num piscar de olhos, nossos adultos já estão velhos! Velhos orgulhosos de seus filhos, pois estes estão bem classificados na sociedade; velhos que praticam esportes e só comem coisas saudáveis, na tentativa de viver mais. Mas como eles não podem enganar o tempo, começam a sentir a morte se aproximando...e com isso vem uma estranha sensação de que teriam vivido melhor se por mais vezes tivesse fechados os olhos e relaxado um pouco, se sempre que se sentissem triste, tivesse chorado se medo do que os outros pensariam, se não tivessem deixado de dormir por tantas noites, já que isto é ótimo para esquecer um pouco dos problemas e descansar o cérebro e o corpo, se não tivessem tentando imitar os pais, e perdido a infância por isso-mas agora eles entendem que mesmo se os pais tivesse tentado explicar, eles nunca aceitariam que as questões existenciais não tem respostas, eles precisavam viver mais para descobrir; eram novos demais naquela época-, e percebem que os pais sempre foram heróis, e nunca idiotas, já que todos aqueles conselhos eram apenas para ajudá-los a viver...mas, bem, agora é tarde demais: nossos velhos morreram.
E com isso percebemos que a modernidade é a mesma em todas as épocas, apenas as pessoas mudam.

Auto-cobrança/Moda/Ego

2007-02-09T15:14:00.000-08:00

Sim, eu consegui juntar esses três assuntos num mesmo texto. Duvida? Veja você mesmo:

(Parte I, auto-cobrança:)
Bem, hoje eu passei a tarde inteira pensando sobre o que escreveria, e eu tinha dois assuntos em mente, mas depois de tentar escrever sobre eles, e não conseguir bons resultados, eu percebi que não escreveria sobre nenhum deles.
Na verdade, eu começarei escrevendo sobre o fato de ter ficado pensando no que escrever-não exatamente sobre isso, claro, já que isso nem mesmo é um assunto; eu vou começar escrevendo sobre o que conhecemos melhor como auto-cobrança.
Todos nós passamos longos períodos de tempo nos auto-cobrando resultados; e não estamos completamente errados, já que não podemos deixar nossa existência tomar qualquer rumo. O que condenarei aqui, são as atitudes tomadas após muito tempo de auto-cobrança. O que há de errado com essas atitudes? Acontece que na maioria das vezes, de tanto nos auto-cobrarmos, acabamos por fazer o que queríamos pelos outros, e não por nós mesmos!
No começo da auto-cobrança, estamos sempre querendo ver o nosso melhor, mas depois de um tempo, passamos a querer a não só ver o nosso melhor, mas também mostrar esse melhor para os outros -o problema é que nem sempre os outros tem a mesmas opiniões que nós, por tanto nos rendemos a eles-, e esse é o motivo pelo qual passamos tanto tempo trabalhando em algo. E eu diria também, que este é o mesmo motivo que explica o fato de milhares de pessoas estarem perdendo a sua personalidade à sociedade; passamos tanto tempo querendo que os outros nos vejam bem, que esquecemos do que realmente queremos, e as vezes até de quem somos!
(Parte II, moda:)
A moda é um exemplo de como as pessoas estão se entregando à sociedade, não só a moda de roupas, mas todo tipo de moda. E posso até dar um exemplo recente:
Até alguns meses atrás, a moda era ser emo, então milhares de adolescentes deixaram de ser o que eram(o que provavelmente não era muita coisa), e começaram a se ridicularizar ao extremo! Eles usavam roupas ridículas, maquiagens nojentas, ouviam músicas demasiadas ruins e até criaram um modo de escrita extremamente desagradável de se ler; e juravam que eram o máximo e que todos invejavam eles. Mas assim como a moda veio, ela passou; e como eles já haviam perdido personalidade suficiente a ponto de não conseguirem ser eles mesmos, trataram de colocar outra coisa na moda: ser indie! Logo, todos aqueles adolescentes que antes se vestiam mal, exageravam na maquiagem, ouviam coisas terríveis e escreviam de maneira deprimente, passaram a se vestir melhor, maneirar na maquiagem, ouvirem músicas de melhores e escrever de maneira legível. Até poderíamos chamar isso de progresso, se não fosse por um simples motivo: hoje eles condenam tudo aquilo que eram antes! Falam que é fora de moda e ridículo...aliás, fora de moda não, demodê.
(Parte III, Ego:)
Eles deixaram de se vestir com as roupas “linduxas”, pararam de se maquiar de maneira que achavam linda, pararam de escrever da maneira “fofuxa”, pararam de ouvir tudo aquilo que diziam amar; mudaram completamente. Mas por quê? Por carência! Sim, eles são pessoas carentes, e a todo tempo precisam se integrar àquilo que chamam de sociedade-precisam se sentir aceitos. É tudo uma questão de Ego, eles precisam achar que são adorados, mesmo que no fundo tenham consciência de que esta adoração é pura falsidade, e que só ocorre pelo fato de estarem na “moda” naquilo que chamam de sociedade. Por tanto, estão sempre criando maneiras de degradarem suas personalidades...digo, de serem super cool!

P.S: Relevem um pouco o que eu disse sobre terem melhorado a escrita, já que agora nova moda entre os pós-emos..digo, indies, é escrever "tiop maizou menuss açim"; ou qualquer coisa ridícula e nojenta do tipo.

P.S2: Podem chamar este texto de Tríplice Entente. Hahahahaha

Bem, depois de uma conversa, me disseram que eu tinha que deixar claro que não estou generalizando, e que não penso daquela maneira sobre todas as pessoas e coisas. Eu achava que isso era óbvio, e que eu não precisava nem dizer, mas parece que me enganei.

Introdução

2007-02-07T13:53:00.000-08:00

Nenhum de nós vive de verdade, e isto é fato.
De quando nascemos, até os 18 anos, apenas existimos, e carregamos conosco algumas obrigações simples. Às vezes temos alguns objetivos diferentes, mas em geral os objetivos são os mesmos: conseguir um bom emprego, ter uma família bem estruturada, uma boa casa e um bom carro na garagem. Ou seja, agora nossa existência está um pouco mais complexa: existimos, temos obrigações e objetivos simplórios-mas não vivemos, pois nem mesmo temos o que viver; já que nossa existência é padronizada com a do resto do mundo da mesma faixa etária.
Mas eu imagino que você deve achar ter uma existência muito divertida, e que certamente está sentindo falta desta diversão, tudo bem, eu lhe mostro um pouco de diversão:
Quando criança, brincar com um carrinho parece muito divertido; e realmente é! Afinal, o que pode ser mais legal do que uma porcariazinha de plástico, comprada com o dinheiro que sua mãe ganha após um mês de trabalho-um mês se humilhando perante um chefe esnobe, só para poder sobreviver e garantir a ilusão do filho-, mas te destrai da mesmice e da mediocridade humana?! Pois é... poucas coisas são mais divertidas que isso.
Outra diversão, mas:
Agora você é jovem!-Uau, que progresso!!-E sai com os amigos para beber e falar besteiras, e isso realmente é divertido, já que você está usando o dinheiro da sua mãe (ou até mesmo o seu; mas de qualquer forma foi conseguido do mesmo jeito que o dinheiro do exemplo anterior)para comprar algo extremamente inútil-porém saboroso-mas que te fará mal a saúde; e como se isso não bastasse, também está falando com seus amigos coisas fúteis que não te acrescentarão nada...mas o mais importante: está se destraindo da mesmice e da mediocridade humana! Portanto: Cara, que diversão! Isso sim é vida!-Ou seja, tudo aquilo que chamamos de diversão, são maneiras que encontramos para nos iludir...mesmo que por um curto momento; e como aquele momento de ilusão, de destração, realmente fez você esquecer a dor: foi divertido! E é assim que você chama todas as coisas que te iludem.
Pois bem, é assim que as coisas acontecem, ou aconteciam, já que agora você tem 18 anos; hora de começar a sobreviver e a batalhar por aqueles objetivos que você tinha quando criança. Mas..por que “sobreviver”? Oras, porque você tem de sobreviver a faculdade, o seu pai te questionando sobre o que você quer ser da vida, a competitividade no mercado de trabalho, a violência, os vícios da adolescência, etc. E para quê? Para depois achar que está vivendo em um bom emprego, com uma boa família, numa bela casa e com um bom carro na garagem. Sim, eu disse “achar que está vivendo”, porque na verdade, todas estas coisas só servem para tentarem te provar que a sua existência não foi atoa, pelo contrário, te rendeu coisas básicas das quais todo ser humano deveria ter! Que ótimo, parabéns!
Mas o que acontece se você não conseguir essas coisas que a vida inteira batalhou e objetivou por? Bem, neste caso, você continua existindo, assim...só por existir, sem objetivos, como no comecinho; mas desta vez, com um sentimento de fracasso! ;~)

Isso é a vida, meus caros: dor e ilusão.

P.S: Eu usei "18 anos" pois é idade da maioridade no Brasil.

P.S2: Isso não é um texto propriamente dito, isto é apenas uma Introdução ao que será o meu livro; mas é óbvio que este será muito mais profundado e tratará de tópicos que eu deixei em "aberto"...como por exemplo o chefe esnobe, ou a criança que já nasce rica...bem, essas coisas! Isso é apenas um pequeno exemplo da minha concepção do mundo.

A Juventude

2007-02-05T15:45:00.000-08:00

A juventude está perdida; e isto não é de agora, mas acontece que ninguém percebe-ou que ninguém quer perceber. Por quê? Oras, isto é fácil: porquê já foram jovens um dia, e já fizeram as mesmas coisas, então, não só entendem, como também deixam os filhos fazerem.
Mas este não é o foco da questão, e nem o problema; o problema está nas coisas que os jovens fazem. Porque assim como a sociedade, a economia, a tecnologia, os políticos, etc. Os jovens também mudam e evoluem-mas como nos exemplos, nem sempre é para melhor.-E a juventude quer cada vez evoluir mais, ou seja, eles querem sempre se parecerem mais com adultos-que para eles são as pessoas evoluídas-e fazem isso das piores formas possíveis: cigarros, drogas, álcool, promiscuidade, brigas, etc...
Bem, você não estranhará caso um homem de 40 anos, tenha fumado um cigarro aos 14, tomado o primeiro porre aos 15, e experimentado maconha aos 16. Mas você certamente se surpreenderia caso o filho deste homem tenha fumado um cigarro aos 12, tomado o primeiro porre aos 13 e com 16 seja um usuário de maconha, que de vez em quando usa drogas mais pesadas como cocaína e extasy. E é este mesmo jovem, que ao chegar em casa às 4:35Hs da manhã, engana o pai dizendo que estava numa festinha na casa do fulano, mas na verdade estava por aí com fulano e outros amigos a beber e fumar em barzinhos fuleiros. E os pais acreditam, pois quando eram jovens, realmente ficavam em festinhas na casa de algum fulano.
E como todos sabemos, a mentira não dura para sempre, e um dia os pais descobrem e tentam ajudar aqueles jovens, mas só para variar, eles recusam a ajuda. Por quê eles recusam? Bem, porquê eles não aceitarão que têm algum problema; e caso aceitem isso, acharão que os adultos são “retrôs” demais , e não os entendem, nem nunca entenderão!-sendo que eles fazem tudo isso na tentativa de serem adultos-E também, eles precisam achar que os adultos não os entendem, para dizerem que sofrem, e ter isso como mais um motivo para se auto-destruir.
Agora, vamos ao último motivo pelo qual os jovens fazem isso: para esquecer a dor; mas dessa vez, é uma dor de verdade. Qual dor? A dor de ser adolescente, a dor de saber que não pode mais ser irresponsável e não ter a completa capacidade para ser responsável, a dor de quererem mudar o mundo, ajustá-lo a sua maneira, mas saber que mal conseguem arrumar o quarto, a dor de nunca ser ouvido, por ser apenas um jovem, e ninguém liga para os jovens. E esta dor, tenho certeza que todos os jovens têm, mas felizmente, nem todos tentam amenizá-las com aquelas coisas que citei...uns preferem livros, outros filmes,outros música e outro(s) encontra(m) a amenização em escrever sobre outros jovens, e se sentir o máximo por isso.